。“不疼。只是痒。”
老穆拉丁没有再问。他把铁条从炉火里夹出来，放在铁砧上，举起锤子。敲下去。一下，两下，三下。和每一天一样。
晚上，所有人都聚在熔炉厅里。长桌摆着，酒倒着，肉分着。矮人们大声说笑，和每一天一样。伊利亚斯坐在长桌末端，面前放着酒和肉。他把手放在膝盖上，手心朝上。那个白点在火光里亮着，那些细线在火光里亮着，像一张很小的、正在织的网。
莉亚挨着石友，手里没有攥铁环。她看着伊利亚斯手心里那些线，看了一会儿，然后转开眼睛，端起碗喝汤。
卡拉斯坐在对面，端着碗，没有喝。“它会长到什么时候？”
伊利亚斯想了想。“不知道。也许永远。”
“能拔掉吗？”
伊利亚斯低下头，看着手心里那些线。他把指甲插进肉里，抠了一下。线没有断，肉先破了。血从伤口渗出来，和那些银白色的线混在一起，分不清了。他把手收回去，在裤子上蹭了蹭。
“拔不掉。”他说。
卡拉斯没有再问。他端起碗，喝了一口。酒很烈，咽下去之后胸口暖了。
外面，月亮升起来了。光落在藏库门口，落在那堵小墙上，落在那棵草上，落在那扇铁门上，落在那两只铁眼睛上，落在那片铁叶子上，落在那只铁手上。最小的那片叶子上，银白色的指纹在月光里亮了一下，又暗下去。那些细线在叶子上，在土里，在石头里，在地脉里，在伊利亚斯手心里，在所有人看不见的地方，悄悄地长。和每一天一样。
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