门后是一片空地。很大，大概有两个篮球场那么大，地上铺着碎石子，长了几丛枯草。四周是废弃的厂房，红砖墙，窗户全碎了，露出黑洞洞的窗口。空地中央有一堆烧过的木头，灰烬被雪打湿了，黑糊糊的一团。
“这地方以前是个工厂。”杰姆尼走进去，靴子踩在碎石子上的声音很脆，“后来搬走了，就一直空着。没人管。”
陈哲走进空地，目光扫过四周。三面是墙，一面是铁门。墙很高，大概三四米，顶上插着碎玻璃。从外面看不见里面，从里面也看不见外面。
“不错。”
杰姆尼把背包从肩上卸下来，拉开拉链，从里面掏出一个纸箱，打开，里面是几个空易拉罐和一沓旧报纸。他把易拉罐摆在地上，排成一排，然后把报纸卷起来塞进一个铁桶里。
“你打靶用这个？”
“不然呢？”杰姆尼直起腰，“我又买不起专业的靶子。”
陈哲没说话，从背包里掏出那把格洛克，又从纸袋里取出子弹，一发一发压进弹匣。
动作很慢，但很稳，每一发子弹推进去的时候都有一声轻微的咔哒。
杰姆尼站在旁边，看着他的手。
“你练过？”
“练过。”
“在哪儿练的？”
“网上。”
杰姆尼啧了一声，没再问。他退到一边，靠在一根水泥柱子上，两只手插在口袋里。
陈哲把弹匣推进去，拉开套筒，子弹上膛。枪在他手里很稳，象是长在手上一样。他举起枪，对准十米外那个红牛的易拉罐。
“砰。”
枪声在空旷的场地里炸开，在四面墙壁之间来回撞，震得头顶那些碎玻璃嗡嗡响。杰姆尼被吓了一跳，整个人往后缩了一下，然后慢慢站直。
红牛罐子跳了一下，弹起来，在空中翻了几个滚，落在地上。
陈哲没停。
第二枪。第三枪。第四枪。
每一枪都打在不同的易拉罐上。罐子跳起来，叮叮当当落在地上，在碎石子上滚出很远。弹壳从抛壳窗里跳出来，滚烫的，落在脚边，在灰色的碎石子上冒着白烟。
陈哲打了十发。十米外那排易拉罐全倒了，有的被打穿了，有的被打瘪了，有的飞出去老远，贴着墙根躺着。
杰姆尼从柱子后面走出来，看着地上那些易拉罐，又看着陈哲。
“你他妈————真的是在网上学的？”
陈哲把枪放下，退出弹匣，拉开套筒，枪膛里那颗子弹跳出来，在手里攥着。
“你觉得呢？”
杰姆尼张了张嘴，想说什么，但最后还是咽了回去。他从口袋里掏出一盒烟，抽出一根，叼在嘴里，点上，深深吸了一口。
“行。”他说，吐出一团白烟，“你行。”
陈哲把子弹重新压进弹匣，推回去，把枪插回腰后。然后转身看着杰姆尼。
“你来。”
杰姆尼愣了一下：“我？”
“对。你不是说要试试吗？”
杰姆尼盯着他看了两秒，然后把烟掐灭，扔在地上，踩了一脚。他走过来，站在陈哲旁边，伸出手。
陈哲把枪递给他。杰姆尼接过来的时候手抖了一下，枪在他手里晃了晃，象是一条活的鱼。
“握稳。”陈哲说，“两只手，右手握把，左手包住右手。拇指向前，不要交叉。”
杰姆尼照做了。他的动作很生硬，象是第一次拿筷子的人，手指不知道该放哪里。
“举起来。”
杰姆尼举起枪，对准那排易拉罐。枪口晃得很厉害，在罐子周围画圈。
“别瞄准。”陈哲说。
杰姆尼愣了一下：“什么？”
“别用准星。看着罐子，枪自然会跟着你的眼睛走。”
杰姆尼盯着那个罐子，枪口还在晃，但幅度小了一点。
“扣扳机。慢慢扣，不要等。”
杰姆尼扣下扳机。
“砰。”
枪声比刚才响多了，杰姆尼整个人往后仰了一下，枪口跳起来，差点脱手。那颗子弹不知道飞到哪里去了，打在左边的墙上，溅起一簇碎砖。
杰姆尼喘着粗气，两只手死死攥着枪，手指关节发白。
“稳住。”陈哲说，“再来。”
杰姆尼深吸一口气，重新举起枪。这次稳了一点，枪口还是晃，但至少没有刚才那么厉害。他盯着那个罐子，扣下扳机。
“砰。”
罐子跳了一下，没倒。子弹从边上擦过去，在罐身上留下一道凹痕。
杰姆尼放下枪，转过头看着陈哲，脸上的表情象是做了什么了不起的事。
陈哲没说话，只是走过去，把那排易拉罐重新摆好。
“再来。”
杰姆尼举起枪。
砰。砰。砰。
第三枪打中了，罐子飞出去老远。第四枪偏了。第五枪又打中了。每一枪打完他都要喘一口气，手越来越稳，枪口晃动的幅度越来越小。
打完一匣子弹，杰姆尼把枪放下，两只手垂在身侧，手指还在微微发抖。他转过身看着陈哲，额头上全是汗。
“我打了几个？”
“三个。”
杰姆尼的嘴角翘了一下：“还行？”
“还行。”
杰姆尼靠在柱子上，从口袋里掏出烟，又抽出一根，点上。这次手没抖。
他把枪递还给陈哲。
陈哲接过来，退出弹匣，拉开套筒，检查了一下枪膛，然后把枪插回腰后，暂且结束了练靶。
与杰姆尼相别之后，陈哲坐上公共交通汽车，前往布鲁克林区程序员们的聚会。
现如今，他唯一把握不住的变量，就是这群程序员中的一人。
书虫。
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