幕渐渐压下来，风小了些。那株麦苗在微光中轻轻晃了一下，叶片泛着青绿，像不肯熄灭的火苗。
陈砾闭上眼，身体靠着墙，意识一点点往下沉。他已经三十多个小时没真正睡过，伤口灼痛，脑袋发木。
但他不敢睡死。
不知过了多久，他忽然睁眼。
老周头正蹲在那片净土边上，手里拿着一片碎瓦，轻轻拨开表层沙土，盯着埋种的位置看。他动作极轻，像是怕惊醒什么。
陈砾没出声。
老周头看了一会儿，又把沙土盖回去，然后抬头，望向远处的黑暗。
他的嘴唇动了动，像是在数什么。
陈砾眯起眼。
就在那一刻，老周头忽然转头，目光直直撞上他的视线。
两人对视。
老周头没躲，反而缓缓站起身，走到他面前，压低声音：“你知道一亩地该下多少种吗？”
陈砾一顿。
“八斤。”他答。
老周头嘴角抽了一下，像是笑，又像是叹气：“十年前，我也这么教过我儿子。”
他转身走回净土旁，盘腿坐下，双手抱膝，像在守坟。
陈砾盯着他的背影，手指无意识敲了敲刀柄。
风又起了。
沙粒打在铁皮盒上，发出轻响。
那三粒种子埋在土里，还没发芽。
而围着它们的人，有的想活，有的想抢，有的已经在盘算怎么拿走一切。
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