他手里捏着一张实时收视率报表。
那条代表着收视率的红色曲线，在开场后的三分钟内，呈现出一种令人绝望的断崖式下跌。
“怎么回事？啊？怎么回事？！”
张导把报表狠狠摔在桌子上，唾沫星子喷了旁边副导演一脸，“这不是顶流吗？粉丝呢？流量呢？都死哪去了？为什么收视率掉了两个点？你知道两个点意味着什么吗？”
副导演抹了一把脸，苦着脸把平板计算机递了过去。
“张导……您……您看看这个。”
平板上，播放的正是苏家村的直播画面。
画面里，镜头晃动，画质粗糙。
一群穿着大红大绿棉袄的大爷大妈，正围着那个吹唢呐的老头，在那片黄土地上群魔乱舞。
有人敲锣，有人打鼓，还有个大妈手里拿着两个锅盖在互相拍。
毫无美感。
土得掉渣。
但隔着屏幕，张导都能感受到那股子扑面而来的热浪。
那是鲜活的。
那是滚烫的。
那是没有任何剧本，没有任何彩排，没有任何虚情假意的，最原始的快乐。
“嘀嘀嘀——哒嘀哒——！！”
二大爷吹到了兴头上，直接站了起来，一只脚踩在条凳上，上身夸张地后仰，手里的唢呐直指苍穹。
那声音，穿金裂石。
而在屏幕下方，弹幕密集得连画面都快看不清了。
【官方台那个男团是在跳大神吗？一点力气都没有，没吃饭吗？】
【别提了，来这里！这里才是男人的浪漫！】
【我宣布，今年的春晚就在苏家村过了！】
【这就是年味！这特么才是过年！我都闻到灶台里的烟火味了！】
张导看着那些弹幕，脸上的肌肉不停地抽搐。
他看了一眼监视器里那些妆容精致的明星，又看了一眼平板里那个满脸褶子的二大爷。
一种前所未有的荒谬感，涌上心头。
他输了。
输给了一面土墙，两口大锅，和一个吹唢呐的老头。
“关掉！给我关掉！”
张导气急败坏地吼道，“一群乡巴佬！哗众取宠！这也能叫艺术？这也能叫春晚？”
没人敢说话。
只有那唢呐声，哪怕关了平板，似乎还在所有人的脑子里回荡。
……
苏家村。
一曲吹罢。
二大爷放下唢呐，剧烈地喘着粗气。
那张老树皮一样的脸上，全是汗水，在火光下闪着油光。
他没有对着镜头鞠躬，也没有说什么“谢谢大家”。
他只是随手抓起搭在脖子上的白毛巾，胡乱擦了一把脸，然后端起旁边大瓷碗里的白酒，仰起头，“咕咚咕咚”灌了一大口。
“哈——！”
二大爷喷出一口酒气，把碗重重地往桌上一墩。
“痛快！”
他吼了一嗓子。
周围的村民们立刻爆发出一阵叫好声。
“二叔牛逼！”
“再来一个！”
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