马兰花开。
四个字钻进耳朵的那一瞬。
林枫脑子里“嗡”了一声。
雪茄夹在指间，烟灰落了一截，他没动。
马兰花开。
1964年10月16日。
罗布泊，那朵蘑菇云腾空的时候，整个基地指挥中心传出的四个字。
绝密行动代号。
这个时代不可能有人知道。
林枫的望远镜死死对准那个喊话的青年军官。
二十出头，满脸血泥糊成一片，胸口被弹片撕开一道口子。
骨头茬子戳在外面，他愣是没倒。
嘴唇还在动。
林枫读出了口型。
“新中国……不会忘记我们！”
血往脑门上涌。
他把望远镜放下了。
不是巧合。
这操蛋的世上，在这惨烈的抗日战场上，竟然真的有第二个穿越者！
可他来不及想更多。
那青年军官喊完最后一个字。
倒了下去！
整片早已弹尽粮绝的新四军残阵，炸锅了。
不是崩溃，是点燃。
他听见了冲锋号。
不知道是谁吹的，声音断断续续。
铜管大概被弹片削掉了一半。
可就是这个走调的号声。
阵地上所有活着的华夏人都听懂了。
新四军残部的阵地上，所有还能站起来的人，站起来了。
所有还能爬的人，向前爬着。
一面只剩半幅的红旗被人扛着，冲在最前面。
扛旗的人左臂已经没了，断口处用绑腿布缠着，血把布浸透了。
他用一只手举着旗，跑得歪歪斜斜。
日军的机枪响了。
血花飞溅，扛旗的人一头栽倒在血泊中。
后面一个人没有半点停顿，一把捞起地上沾满泥土的红旗，继续狂奔。
又倒下去。
紧接着是第三个人！
没有队形，没有战术，就是往前冲。
用肉去堵枪眼，用身体去撞刺刀。
在这样不要命的亡命冲锋下，日军半月阵的右翼被撕了一道口子。
窄，只够两个人并排过。
就在口子刚被撕开的一刹那，阵地的滚滚硝烟中。
突然又冲出来几个瘦小的身影。
林枫数了一下。
三个。
不，四个身影从战壕里翻出来。
个头异常矮小，借着硝烟的掩护，动作却极快。
全是孩子！
十四五岁。
最大的那个可能有十五，最小的看着撑死十三。
他们没拿枪。
几个少年的腰间、胸前，密密麻麻绑满了土制手榴弹。
那是边区造的劣质货，粗糙的铸铁壳子，连木柄都带着拉手的毛刺。
引信已经拉了。
他们在拼尽全力地跑。
不是朝日军阵地跑。
是朝高地跑。
是朝着林枫和三笠亲王脚下这座插着膏药旗的日军指挥所跑来！
刚才那个一直在旁边得意洋洋解说战况的日军少佐，
此刻终于意识到了敌人想干什么。
他脸上的傲慢碎得干干净净，化作了惊恐。
“八嘎！拦住他们！拦住他们！”
少佐扭过头，朝着后方的警卫小队疯狂嘶吼。
“保护将——”
一个“军”字还没出口。
林枫一脚踹在他腰上。
少佐整个人横飞出去，撞翻了一架望远镜支架，骨碌碌滚进沙袋后面。
“闭嘴。”
林枫只说了两个字，周围所有人都听见了。
一旁的三笠亲王，已经被眼前这突如其来的变故彻底打蒙了。
他手里的望远镜掉在地上，人往后退了两步。
脚后跟绊上沙袋，一屁股坐了下去。
他的脸白了。
不是装的。
一个皇族，生在深宫、长在深宫，读过兵书、上过讲武堂，可从来没有人。
从来没有一群十四五岁的孩子。
身上绑着炸弹，眼睛里亮得吓人，朝他冲过来。
亲王发誓他一辈子都忘不掉。
不是恨。
恨的人会犹豫。
是一群连饭都吃不饱的华夏少年。
把自己活生生变成了一枚炮弹，要跟这群侵略者同归于尽！
砰！
第一个少年兵倒了。
手榴弹在他身下炸开，掀起一团黑烟和碎土。
拖着一条血肉模糊的断腿，继续往前爬。
三十米。
二十米。
第三个少年跑在最前面。
他的速度快得不像一个营养不良的孩子。
瘦小的身板反而成了优势，日军射手的准头跟不上他的变向。
十五米。
林枫站在指挥所的边缘，没有卧倒，也没有退后半步。
他看着那个少年的脸。
真的很瘦，两颊没有二两肉，颧骨高高突起，眼窝深陷着。
可是那双透过硝烟望向高地的眼睛！
亮得吓人。
没有面对死亡的恐惧。
没有一丝一毫的犹豫。
只有一种东西，林枫见过。
在另一个时代的纪录片里见过。
在烈士陵园的照片里见过。
那叫“值得”。
十二米！
一梭子弹打穿了少年的胸口。
少年的身体一震，嘴里喷出一大口鲜血。
他往前重重栽了两步，双膝狠狠地跪在碎石地上。
整个人的身体还在靠着惊人的惯性往前滑行。
引信上的火花，烧到了尽头。
气浪把林枫的军帽掀