等你以后娶媳妇了就给她戴上，可以保佑她给我们杨家生几个大胖小子。”
听到这话，我的眼泪瞬间就下来了。
我多想跟他说他看得到那一天，但是我很清楚，他不可能看到了。
一个人在离世的时候，他的亲人可能没有多么难过。可是在等到很久很久之后，亲人在熟悉的地方想起他早已不在了，就会哭得撕心裂肺。
最令人痛苦的从来都不是生死，而是别离，阴阳相隔的别离。
我把手镯接过来，他那张早已僵化的脸挤出诡异的笑，像是遗憾、又像是扬眉吐气。
“我年轻的时候去市里搞副业，遇到了一个漂亮的姑娘。但是一个老秃驴却说我是一根老木头变的，断了根，也没了芽，我呸！”他咯咯地讥笑：“有孙子传后，根没有断，老子就是死了也痛快！”
“可是……”他突然自言自语：“不知道她嫁给了谁，现在在哪里，过得怎么样，是不是很恨我……”
听了这些话，我发现我从来都不懂他。
我从来都不知道，原来他一生中最深的执念，不是让我出人头地，也不是让我光宗耀祖。
就像他留给我的那封信一样，只想让我健健康康的、平平安安地把杨家的香火延绵下去。
或许，这是天底下所有爷爷对自家孙子的期盼吧。
他又看向杨羽，说：“我不怪他。”
话音一落，再也无法遏制的术法彻底起效，腾腾雷火覆体，渐渐地将他烧成了灰。