暴风雪下的森林。
黑色的旗，红色的纹，狼首图腾随风猎猎。
营帐成片，刀枪如霜，一条又一条战线正向平阳逼拢。
整个平阳，被三面包夹得象一块待宰的肉。
清国公静静看着。
风掠过他的白发，掠过他披风的下摆，将那已经冻僵的皱纹吹得更加深刻。
他缓缓吐出一口白气。
“……果然来晚了一步。”
他这样说时，声音轻得象随时会被风吹散。
他将目光缓缓移往城池中央。
城上无烟。
街道空荡。
那些本应嘈杂的坊巷，那些应有的百姓脚步声——一个都没有。
空城。
真正的空城。
城内被撤得干干净净。
只剩一人。
清国公在偌大的城影里仔细搜寻，终于在城楼的远处，看见一抹微小的人影——
孤立。
静立。
背风而立。
象是一根细得快被风折断的孤草。
他眯了眯眼。
“……那小子。”
就那样站在那里。
明明瘦、明明幼、明明撑不住三十万大军的一根指头，却硬生生让自己象一根戳在天地间的竹子。
不屈。
不倒。
也不逃。
清国公心口微震。
他终于明白拓跋燕回为何会尤豫，为何会想救他。
这样的人……活得太象一柄锋刃。
锋刃太亮，就容易折。
他轻轻摇头。
“可惜……终是来迟了一步。”
他轻声呢喃，但那声音里不是无奈，而是苍老的痛惜。
“萧宁，你这孩子……这一回，怕是再无生还之理了。”
他收回目光，再看向身后层层黑压压的军阵。
光从云缝里透出来，把那铺天盖地的军阵照成一片冷森森的金。
鼓声沉沉地响起。
是动员的节奏。
清国公神情一凝。
——大军要动了。
他知道大汗的性子。
知道此刻的拓跋努尔是什么模样。
果不其然。
下一瞬，他看见了那人。
拓跋努尔换上了银黑交错的重甲，甲片如鳞，肩甲宽阔，背后狼旗迎风狂舞。
他象一座火山被逼至崩裂的边缘，眼睛猩红，双手撑着案板，面前是沙盘，是地图，是被他推翻又重新摆正、再推翻、再立起的愤怒与疯狂。
那一瞬间，清国公甚至听到了大汗的吼声穿过风雪席卷而来——
“荡平平阳！！！”
“一个不留！！！”
“三十万大军随我拔城！”
“辱我拓跋努尔者——杀！！！”
“戏我拓跋努尔者——诛！！！”
“敢骗我者！！！”
“灭族！！！”
怒吼穿透风雪。
无数战士挥舞着刀枪，发出震天的嘶吼。
“杀光！！！”
“杀光！！！”
“杀光——！！！”
山谷、雪地、营阵，都被这股杀意压得战栗。
军阵如怒海翻起巨浪。
三十万大军的杀声，象是从地狱里涌出的嗜血狂潮。
清国公的马被吓得后蹄一软。
他稳稳拉住缰绳，面上没有半分动摇，只有深深的沉叹。
“拓跋努尔……果然还是这副疯样。”
“萧宁，你想用空城计赚时间——”
“但你忘了……”
“你面对的不是一个被算计就退兵的帝王。”
“你面对的是——疯子。”
风急骤地刮着。
清国公望着被三面包夹的平阳，望着城楼上那孤单的少年皇帝。
他微微阖上了眼。
“幸好……你把城中百姓撤走了。”
“这一场屠戮，终究不会化作大灾。”
“只可惜……”
他重新睁眼。
眼中，是一个老人最后的哀悯。
“萧宁……你是活不下来的。”
“在拓跋努尔真正明白自己被骗的一瞬间，你就已经死了。”
“死在这三十万大军的刀锋之下。”
“死在这场被怒火点燃的雪原里。”
风吹乱他鬓边的白发。
雪在他掌心融化。
他低声道：
“若你不是大尧皇帝——老夫或许还有法子救你。”
“但你是。”
“所以你只能死。”
清国公望向远处那少年影。
他忽然轻轻笑了。
带着一种苍老的悲意。
“萧宁啊萧宁，你活得太象故事里的英雄了。”
“可世道不是故事。”
“世道从不眷顾英雄。”
……
远处。
战鼓再次擂响。
如雷、如风、如山崩地裂。
三十万军士的脚步开始移动。
第一排的骑兵压上前，第二排步卒举起了厚重的盾，攻城车在雪中吱呀前行，巨石被推上投石架。
平阳——
将被血洗。
而城楼上的少年……依旧站在那里，一动不动。
像等着他的命运来临。
清国公长长呼出一口气。
“萧宁。”
“你到底……在等什么？”
“还是，你根本没有要逃的意思？”
他忽然想到什么，心口狠狠一跳。
“……莫非，你是想赌？”
“赌拓跋努尔不会立刻攻城？”
“赌拓跋努尔，起码会喊你投降一次？”
他失笑。
“孩子啊……”
“你太不懂疯子。”
“疯子……最不会给人解释的机会。”
……