建明，之前是我态度不好，这是公司给你的奖金，以后份子钱给你减&nbp;500&nbp;元，好好干！”
“小伙子，发传单呢？”&nbp;周建明看见我，笑着挥挥手。他的深蓝色冲锋衣还是沾着点烟灰，却比任何时候都精神，腰也好多了，不用再一直揉。“我爸的复查也安排好了，”&nbp;他指着手机里的预约记录，“女儿的钢琴课也不用再麻烦邻居了，我现在能早点收车送她去”。
风卷着传单的边角，哗啦啦地响，像在应和女儿的笑声。我咬了口热乎的包子，突然明白周建明方向盘上的秘密&nbp;——&nbp;那些发凉的豆浆、皱巴巴的馒头，不是&nbp;“寒酸”&nbp;的象征，是他把对家庭的爱、对乘客的责任，揉进了每一次转动方向盘的动作里，把生活的重量，藏在了每一公里的里程数里。就像那杯热牛奶，看似普通，却能温暖生病孩子的心；就像那条近路，看似少赚了钱，却能让着急的人早点抵达目的地。
明天我还要来给周师傅送些新的传单，他昨天说&nbp;“想多接些去养老院的单子，那里的老人出门不方便”。顺便问问他，有没有听到女儿弹的《小星星》，我也想听听，那首藏在方向盘后的曲子，到底有多温柔。