，还有那幅未完成的《西北印象》，都像是在无声地嘲讽他的天真。
周苓裹着画布坐起身，静静看着他的背影。那背影在灯光下显得有些单薄，却又绷得很紧，后背的肌肉线条因为愤怒而微微隆起，像蓄势待发的豹子。她能感受到他的烦躁与愤怒，像无形的浪在房间里翻涌，也明白那通电话意味着什么——《西北印象》是他筹备了两年的心血，张总的赞助是画展的唯一指望，苏曼这一击，无疑是要断他的后路。她掀开画布赤着脚走过去，地板的凉意让她打了个轻颤，却还是一步步走到他身后，从后面轻轻抱住他的腰。脸颊贴在他坚实的后背上，能感受到他身体的僵硬，还有那急促得近乎紊乱的心跳。
“没事，”她的声音贴着他的后背传来，轻柔却有分量，像落在心田的雨滴，“画好画，最重要。”她的手指轻轻摩挲着他腰侧的旧疤，那里藏着他为艺术吃过的苦，也藏着他们共有的记忆。陈迹握住她环在腰前的手，那双手纤细却温暖，指腹带着常年握笔的薄茧，却有着让他安心的力量。他“嗯”了一声，声音沙哑得厉害，却知道这只是开始。苏曼既然开了头，就绝不会善罢甘休，麻烦还在后面等着他们，像潜伏在暗处的蛇，随时准备亮出獠牙。
画室里的孤灯依旧亮着，昏黄的光线洒在地板上，却仿佛失去了刚才的温度。空气里的松节油气味变得刺鼻起来，棉麻的清香也消散了大半，只剩下沉默的注视，和潜藏在沉默之下的、汹涌的暗流。那幅未完成的《西北印象》立在画架上，画布上的黄沙仿佛凝固了，远处的胡杨枝桠遒劲，却因尚未完工，边缘还带着潦草的笔触，像个未完待续的故事，在寂静的画室里，静静等待着下一笔落笔的勇气。