周苓画完最后一笔，抬头看向陈迹。他正对着雪原的鸟巢发呆，嘴角带着点笑，阳光落在他的侧脸上，把他的睫毛映得很长。她突然觉得，刚才的分歧，像调墨时多加的那半勺水，虽然一开始觉得乱，却最终让墨色有了更丰富的层次，让他们的画，也有了更真实的温度。
“陈迹，”她轻声喊他，“明天去山涧，我们带点刚磨的墨，在石头上画好不好？”
陈迹回头，看向她，眼里的笑意像雪原上的月光，清冽却温柔：“好，听你的。”
画室里的墨香更浓了，两张画并排放在一起，雨巷的柔，雪原的硬，小孩的糖，鸟巢的暖，都融在墨色里，像一对久别重逢的故人，不用说话，就知道对方心里想的是什么。