远看和丝线绣的一模一样，近看却没一根线头。
“丝可断，针不断。”她摸着绣面，“线可绝，艺不灭。”
又过了三天，青河街头围得水泄不通。
沈桂兰站在中间，面前摆着炭盆。
她拿起《寒梅图》，当众扔进火里。
“作孽啊！”
“这是毁自己饭碗！”
骂声中，火苗舔上纸条。
彩纸烧成灰，麻布却慢慢显出深褐的梅影——纸条里的蜜水遇火碳化，在布上烙下了痕迹。
“看见了吗？”沈桂兰举起烧剩的布，“这不是血绣，是火绣！”她声音清亮，穿透人群，“谁说寡妇的活计，就不能烧出个新天地？”
人群突然安静。
不知谁喊了声“好”，接着第二声、第三声，像雷一样炸开。
城墙上的雪簌簌落下，掉进炭盆，腾起一片白雾。
城外山岗上，顾长山站在松树下。
他握着弓的手背青筋暴起，眼睛盯着那缕升腾的烟。
风掀开衣角，露出腰间挂着的竹筒——正是沈桂兰托镖师送走的那只。
此时的青河街巷，已有人举着烧剩的梅影奔走相告。
钱掌柜的茶杯摔在地上，碎片四溅。
他望着窗外攒动的人头，终于明白自己错了——他以为能困死这女人，却忘了被逼到绝路的，最会咬断锁链，闯出一条活路。