只有几笔简练的、却仿佛带着风骨的线条，勾勒出了一片枯败的、在月下瑟瑟发抖的残荷。
而在那片残荷之上，高远的夜空之中，是一只离群的、正发出一声无声哀鸣的孤雁。
那画面，萧瑟，荒凉，充满了求而不得的失落，与无人能懂的孤独。
然而，在那份萧瑟的尽头，却又透着一股宁折不弯的、属于生命本身的、凄清的傲气。
西门庆静静地看着，心中，却仿佛被一道温柔的电光，轻轻地击中了。
他忽然明白了。
宝钗画的，是“国”，是秩序与江山。
熙凤画的，是“家”，是人情与羁拌。
瓶儿不懂画，她所求的，只是一个稳固的“人”。
而唯有黛玉，她什么都不为，什么都不求。
她画的，只是那颗无人能懂、却又渴望被懂得的，“心”。
元春想要的，不也正是这样一颗，能与她那颗久居深宫、高处不胜寒的孤寂之心，遥相呼应的“心”吗？
他缓缓地，走上前去。
黛玉被那突如其来的脚步声惊动，仓皇地，便想将那张画着残荷孤雁的废纸藏起。
西门庆却已走到了她的身边。
他没有去看那张画，而是径直，从她那小小的笔筒里，抽出了一支崭新的、尚未开锋的紫毫小楷。
他熟练地，用桌上的清水，将笔锋润开，又亲自，为她在那方小小的砚台里，滴水，研墨。
磨好的墨，色泽乌黑，光亮如漆。
他将那支蘸饱了浓墨的、崭新的画笔，轻轻地，递到了黛玉那只因惊愕而微微有些冰凉的手中。
他俯下身，用一种近乎催眠的、不容置喙的、却又温柔到了极致的语气，在她的耳边，轻声说道。
“她们的，都不对。”
“只有你，能画出娘娘心里，那份真正想要的东西。”
“来，”他拿起墨锭，重新开始缓缓地，为她磨墨，“我……帮你。”