，模仿《鲁班经》里的“定鼎圈”。丝线绷直后，吸力减弱了些。
“有效。”他说，“物理约束能延缓信息入侵。”
苏芸看着地面未消的“归藏”痕迹，突然起身走到墙边。她用音叉轻敲“文脉障壁”的表面，发出短促蜂鸣。墙体微微震颤，宣纸纹理的流动节奏被打断了一瞬。
“它还记得声音。”她说，“如果我们用《广陵散》全曲再奏一次，能不能让时间重新同步？”
“不行。”林浩摇头，“那是激活材料的频率，不是调节时间的钥匙。我们现在面对的不是结构问题，是因果顺序的错位。”
他看向陈锋：“你的粉末为什么会组成‘甲子’？”
陈锋沉默片刻：“我不知道。但它出现之后，辐射仪的读数稳定了。好像……这是一种预警机制。”
“甲子六十。”苏芸喃喃道，“一个周期。”
林浩突然想到什么。他翻开母亲留下的修复笔记，找到一页关于敦煌壁画颜料氧化速率的记录。上面写着：“色变之理，非独光阴，而在气机流转。”
他抬起头：“也许时间不是线性的。我们以为的‘倒流’，其实是另一个维度的‘前进’。就像潮水退去，不是消失，而是积蓄力量。”
赵铁柱猛地一抖，地球仪差点脱手。
影像变了。建筑群的青铜釉光开始褪色，露出内部复杂的榫卯结构，层层嵌套，宛如活体生长。而那条细链，正缓缓移向主殿屋顶中央，像是要挂上某件东西。
“它在准备什么？”夏蝉盯着茶盏，发现杯沿的裂痕也在逆向愈合。
林浩握紧钢笔，笔尖抵在图纸上。
他知道，接下来的动作必须精准。不能再依赖系统，也不能完全相信感官。他们正站在时间的断层带上，往前一步是未来，退后一步是过去，唯有中间这一瞬，还属于现在。
“全员穿戴备用头盔。”陈锋下令，“开启手动记录模式。如果信号中断，至少留下物理痕迹。”
林浩在图纸边缘写下最后一行注释：“当建造成为记忆，建造者就成了符号。”
他抬头看向岩壁深处。
裂缝仍在扩张，但这一次，溢出的不再是气体，而是光。一种温润的、琥珀色的光，像是凝固的时间本身，正从地核缓缓升起。