然而，真正让空气凝固的，是桌子后方，那片原本空无一物的、浅杏色的墙壁。
就在刚才那绝对的黑暗里，就在那混乱的三十秒中，他用那支放在笔筒里、以备不时之需的荧光记号笔，在墙上写满了字。
不是计算公式，不是设备型号。
是密密麻麻、重叠交织、散发着幽幽绿光的三个字：
“对不起。”
一遍又一遍。有的工整，像最初学写字时的认真；有的潦草，仿佛被某种情绪追赶；有的巨大，笔画带着失控的力度；有的细小，蜷缩在角落。无数“对不起”堆积在一起，形成了一片沉默的、散发着诡异绿光的苔藓，或者一片磷火闪烁的碑林。
同事们僵住了。拿着水杯定在半空的，张着嘴忘了合上的，揉着眼睛怀疑视线的。老王那张总是油光满面的脸，在绿光映照下，显出一种惊愕的、近乎滑稽的苍白色。
梁羽没有看他们。他的目光越过那些僵立的身影，投向窗外。楼下的车河还没有恢复，城市大部分仍陷在黑暗里，只有远处几栋拥有独立供电系统的大厦，像巨大的、冷漠的水晶墓碑，傲然耸立。
他缓缓站起身，动作有些迟缓，像是背负着那满墙的荧光。椅子腿与地面摩擦，发出刺耳的声响，在这片死寂中格外清晰。
他没有去关抽屉，也没有碰那张表格。只是拿起搭在椅背上的、颜色黯淡的夹克，转身，走向依旧昏暗的走廊。脚步声在空旷的空间里回响，不疾不徐，一步步，像是要踏进那片更深的、未被照亮的黑暗里去。
应急灯惨白的光，追了他几步，终于放弃。
墙上，那一片幽幽的绿色字迹，在他身后，无声地燃烧。