嘴角却微微向下，像是死前憋着什么没说完。
青禹抬手，把他的眼皮合上。
然后转身，沿着墙根往北走。
他没走大道，专挑窄巷和废屋之间的小缝。脚底踩着碎瓦和烂泥，每一步都轻。怀里那本《青囊玄经》还在烫，腾蛇蛋也温温的，贴着心口，像块暖石。
他走得很慢，时不时停下来听动静。火把声彻底没了，风刮过巷口，带起一片枯叶。
他拐过第三个弯，看见前方有道矮墙，墙外是荒地，长满了野蒿。翻过去就是城郊野道，能通到官路。
他正要加速，忽然停住。
墙根下，有串脚印。
新踩的，泥里还带着湿气。不是他的。也不是刚才那老乞丐的——那人身子重，步子拖，而这串脚印轻，间距匀，像是训练过的。
青禹蹲下，手指抹了抹脚印边缘。
不是追兵。追兵穿铁靴，印子深，带钉。这像是布鞋，鞋底有纹路，像是药修常穿的“踏云履”。
他盯着那串脚印，慢慢往墙外延伸，消失在蒿草深处。
他站起身，握紧了腰间的短木剑。
剑柄上的藤蔓沾了泥，湿漉漉的，缠得更紧了。