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他抬头看向石门。
门缝里透不进光,可他知道,外面还在等着他。
他一步往前走。
残剑的剑尖在地上拖出一道浅痕,木屑簌簌落下。
他走到石门前,抬手按在门上。
门没开。
可他没停。
他靠着门,慢慢滑坐在地,将残剑横放在膝上,双手覆在剑柄,像守着最后一寸火种。
密室里,只剩下他微弱的呼吸声。
一滴血从耳畔滑落,砸在残剑的裂痕上,缓缓晕开。
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