亮。那箱子看起来不大，但她提着的样子，仿佛里面装着一座山的重量。
这就是陈玉芝。苏绣“环绣”一脉仅存的传人之一。苏晚月为了请动她，三下江南，磨了整整半年。第一次见面，陈玉芝甚至没让她进门，只隔着木门说了一句：“我的针，不绣商品。” 最后一次，苏晚月没有带任何合作方案，只带去了自己亲手绘制的一本厚厚图册，里面是她走访各地，记录的即将失传的民间刺绣纹样，以及她对如何将这些纹样与现代设计结合的一些粗浅构想。陈玉芝翻看了那本图册整整一个下午，最后，什么也没说，只是默默收下了苏晚月带来的、她家乡的特产——一包新采的碧螺春。
此刻，陈玉芝就站在这里，站在这个充斥着新漆味、陌生目光和某种浮躁气息的北方院落里。
赵倩显然被老人身上那种沉静到近乎凛然的气场慑住了一瞬，但很快又堆起笑容，上前一步：“您就是陈大师吧？一路辛苦！我是市文化局的赵倩，主要负责……”
陈玉芝的目光淡淡扫过赵倩伸出的手，没有去握，只是微微颔首，视线便越过她，落在了苏晚月身上，以及她身后那群惶惑不安的女工脸上。
“苏总，”她的声音不高，带着吴侬软语的腔调，却字字清晰，“地方不错。”
苏晚月松了口气，迎上去：“陈老师，您辛苦了。住处都安排好了，您先休息……”
“不急。”陈玉芝打断她，目光再次转向那群女工，平静地问，“就是她们？”
“是。”苏晚月点头，心微微提起。
陈玉芝没再说话，提着那只沉重的樟木箱子，缓步走向回廊下临时布置成教室的敞轩。女工们下意识地让开一条路，好奇又敬畏地看着这个看起来和她们母亲年纪相仿、气质却截然不同的南方老太太。
赵倩被晾在原地，脸上有些挂不住，给记者使了个眼色，摄像机立刻对准了陈玉芝。
陈玉芝仿佛没有看见那黑洞洞的镜头。她走到一张空着的宽大工作台前，将樟木箱子轻轻放下。打开铜扣，掀开箱盖。
没有预想中五彩斑斓的丝线，里面是码放得整整齐齐的、素白色的绸缎底料，以及一些用油纸包好的、看不清形状的工具。
她取出一块绷好的绸缎，固定在绣架上。然后，拿出一个油纸包，慢慢打开。
里面是针。各式各样的针，长短粗细不一，在阳光下闪烁着冰冷的金属光泽。她又取出几个小小的、陶制的、染料尚存的靛蓝罐，和一小捆看起来平平无奇的白色丝线。
女工们，包括王姐，都伸长了脖子，脸上写满了疑惑。这就……开始了？没有欢迎仪式，没有领导讲话，甚至连句客套的自我介绍都没有？
陈玉芝选了一根极细的针，穿上白色的丝线。她没有看任何人，也没有讲解，只是微微俯身，左手拇指与食指轻轻捻住绸缎，右手持针，屏息——落针。
动作舒缓，带着一种奇异的韵律。针尖刺入紧绷的绸缎，发出几不可闻的“簌”的一声轻响。她的手腕极其稳定，手指灵活得不像一个老人。一针，又一针。不是绚丽的色彩，只是最简单的白色丝线，在素白底料上穿梭。
起初，看不出任何名堂。女工们有些躁动，赵倩也皱起了眉，觉得这老太太是在故弄玄虚。
但渐渐地，随着针线的累积，那白色的丝线开始在素缎上呈现出微妙的变化。光线落在上面，因丝线走向和松紧的不同，折射出淡淡的光影。隐约的，一个轮廓开始显现——不是具体的花鸟虫鱼，而是如水波，如云纹，如远山含黛的意境，空灵而富有层次。那白色，不再是单调的白，而是拥有了深度、温度和灵魂。
整个敞轩鸦雀无声。只有针尖穿过绸缎那极其细微的、连绵不绝的“簌簌”声，像春蚕食叶，像细雨润物。
王姐看得痴了。她做了半辈子缝纫，习惯了按照纸样，追求速度与整齐。她从未想过，一根针，一根线，能在方寸之间，营造出一个如此静谧而广阔的世界。那不仅仅是技术，那是……道。
陈玉芝绣了约莫一炷香的时间，然后停下了手。她抬起头，目光再次扫过面前一张张震撼而迷茫的脸，缓缓开口，声音依旧平静：
“苏绣，不是绣花。是修心。”
“针下去，线走过，心要跟着走。慌不得，急不得。”
“你们的手，稳。但心，不稳。”
她拿起旁边一块工人们练习用的、缝着直线和弧线的布头，指着上面因为追求速度而略显歪斜的针脚：“这线，是死的。”又指指自己绣架上那一片看似无形、却气韵生动的白色光影，“这线，是活的。”
“活线，能呼吸，能说话。”
她看向王姐，目光似乎能穿透她强装的镇定，看到她内心的焦灼：“你心里装着孩子的学费，装着下个月的房租，针就拿不稳，线就活不了。”
王姐浑身一震，猛地低下头，眼圈瞬间红了。
赵倩忍不住插嘴，试图把话题拉回她熟悉的轨道：“陈大师说得太好了！这就是工匠精神！咱们就是要弘扬这种精益求精的精神！苏总，你看，是不是让大师给咱们女工们讲讲课，比如怎么绣个简单的花样，比如喜鹊登梅什么的，咱们也好……”
陈玉芝淡淡地瞥了赵倩一眼，那眼神没有任何情绪，却让赵倩后面的话卡在了喉咙里。
“不会走，就想跑？”陈玉芝收回目光，重新看向女工们，“从今天起，每人，每天，磨针，理线，静坐。”
她指向旁边准备好的几盆清水和