拳的闷响，和屋内竹简燃烧的噼啪声、杜甫绝望的哀鸣、房东幸灾乐祸的嗤笑，混杂在一起，被那呼啸而过的寒风，冷冷地卷走，消失在长安死寂的寒夜里。
寒夜如铁。
房东骂骂咧咧地走了，留下满地狼藉和呛人的焦糊味。被扑灭的竹简，只剩下半卷焦黑的残骸，冒着缕缕青烟，如同杜甫残存的、最后一点未被烧尽的希望，在绝望中化为灰烬。
他瘫坐在冰冷的地上，背靠着同样冰冷的墙壁。脸上，被火燎伤的暗红痕迹和纵横交错的泪痕混杂在一起，在昏暗中形成一片模糊的湿亮。他怀里死死抱着那半卷焦黑的《雕赋》残简，抱得那么紧，那么用力，仿佛那是他唯一能抓住的、尚未完全熄灭的灰烬。手臂的颤抖，透过残简清晰地传递过来。
月光，不知何时从破窗的窟窿里漏了进来，像一匹惨白的、冰冷的裹尸布，无声地覆盖在他蜷缩的身影上。
寂静。死一般的寂静。只有寒风掠过断壁残垣的呜咽，如同孤魂野鬼的哭泣。
忽然，一丝微弱得几乎不存在的调子，从他那干裂的、沾着灰烬的唇间飘了出来。不成曲，不成调，断断续续，荒腔走板。像是山间的野风呜咽，又像是梦里混沌的呓语。
“月儿…弯弯…照巴州哟……”他的声音嘶哑得厉害，每一个字都带着泣血的沙砾感，仿佛从破碎的肺腔里硬挤出来，“巴山巴山青又青”
是巴蜀的民谣。他故乡的歌谣。童谣。
声音极低，像怕惊扰了什么，又像在安抚怀中那半卷焦黑的残稿。那歌声在死寂的寒夜里飘荡，充满了无法言说的悲怆和刻骨的乡愁，却又固执地、一遍又一遍地重复着那简单而遥远的旋律。仿佛只有这荒腔走板的调子，才能在这绝望的深渊里，抓住一丝早已逝去的温暖。
屋脊的阴影里，我背靠着冰冷刺骨的瓦片，身体僵硬得像一块刚从极地深渊捞出的寒铁。右手紧攥着的一片瓦片，承受不住那来自灵魂深处的震颤和无处宣泄的暴怒，“啪”的一声，在我掌心被捏得粉碎！锋利的碎片刺入手心，带来一阵尖锐的刺痛，温热的血顺着指缝渗出，一滴，两滴，落在同样冰冷的瓦片上，很快凝结成暗红色的冰珠。
怀中，紧贴着心口的位置，诗魂石传来一阵极其微弱却清晰的震动。一股冰凉而沉重到极致的悲怆气息，如同最深的夜色，被它悄然吸收进去。是杜甫的绝望？是那荒腔走板中残存的对故土的眷恋？我不知道。我只知道，那块冰冷的石头，仿佛又沉重了一分。
我缓缓抬起左手。
惨淡的月光下，那根彻底琉璃化的小指，冰冷，坚硬，剔透得不含一丝杂质，反射着月华冰冷的光芒。它不再属于血肉，像一个来自异域、无法解读的冰冷判决，一个“守护者”被套上的永恒枷锁。指尖，还残留着捏碎瓦片时沾上的、尚未完全冻结的暗红血珠，在琉璃的折射下，如同凝固的火焰，冰冷地燃烧着。
寒风吹过屋脊，卷起地上细微的雪沫子，发出“沙沙”的轻响，像是无数细碎的叹息。远处，长安城模糊的喧嚣，此刻也沉寂了下去，模糊成一片混沌的背景噪音。寒夜死寂。唯有那不成调的巴蜀儿歌，荒腔走板，固执地在冰冷刺骨的空气中飘荡，缠绕着焦糊的竹简气味，缠绕着我掌心的血痕，缠绕着那根非人的琉璃指。
我凝视着那琉璃的寒光，凝视着指间沾染的、自己的血，再看向破屋里月光下杜甫脸上未干的泪痕。
一股巨大的、冰冷的、足以将灵魂都冻僵的荒谬感和无力感，如同西伯利亚的寒流，瞬间淹没了我。这守护…这被系统锁死的守护…究竟守护了什么？连一支笔、一卷书都护不住！
牙关紧咬，喉结剧烈地上下滚动，所有翻江倒海的情绪最终只化作一声在胸腔深处无声炸裂的嘶吼，每一个字都像淬了冰的刀锋，狠狠剐过五脏六腑：
“这……他妈的……比挨枪子……还疼啊……”
就在这无声的嘶吼冲击灵魂最深处、业力值猩红闪烁的瞬间——
视网膜深处，一行极其古奥、扭曲的、仿佛由青铜浇筑而成的符号，如同幽深的古潭底部浮现的刻痕，无声无息地滑过，瞬间又隐没在意识的黑幕里，只留下一丝冰冷而疲惫的余韵，仿佛来自亘古的诘问：
寒风中，杜甫那荒腔走板的歌声，还在断断续续地飘着，像一缕将断未断的游丝，徒劳地缠绕着那截寒夜里的诗骨。