吱吱——！
随着最后一声刺耳的刮削，动作骤然停止。
杜甫缓缓松开了那截作为刻刀的腕骨。小小的骨头上，沾满了他指腹流出的鲜血和金属碎屑，刻痕处更是被染得一片猩红。
那枚柳叶镖的尾部，赫然出现了两个鲜血淋漓、深入金属的瘦金体大字——
隐龙！
笔锋凌厉如刀，力透“钢”背！每一道刻痕都深深凹陷，边缘翻卷起细小的金属毛刺，仿佛那两个字是用灵魂的火焰硬生生熔铸进去的！鲜血顺着刻痕的沟槽缓缓流淌，让那两个字在死寂的灰暗中，散发出一种惊心动魄的、妖异的猩红光泽！像两块烧红的烙铁，狠狠烫在所有目睹者的眼球上！
他刻下的不是标记，是控诉！是墓碑！是向这个黑暗世道发出的、以血和骨为凭的终极战书！
做完这一切，杜甫仿佛耗尽了最后一丝力气，身体晃了晃。但他没有倒下。他沾满油污和鲜血的手，紧紧攥着那枚尾部刻着“隐龙”血字的柳叶镖，以及那截作为刻刀、同样沾满鲜血的惨白腕骨。他拖着脚步，踉踉跄跄地走向旁边一片稍微干净些、尚未被油汤浸透的焦土。
他跪了下来。
用那双已经看不出原色的、烫伤割裂流血的手，开始疯狂地刨挖脚下的土地！指甲翻卷，泥土混着血水塞满了指甲缝，手指很快变得血肉模糊。但他仿佛感觉不到疼痛，只是拼命地挖！挖！挖！像是在挖掘一个微小的坟墓，又像是在挖掘一条通往希望的、不可能存在的隧道。
很快，一个浅浅的小坑出现在焦黑的土地上。
杜甫的动作停住了。他小心翼翼地，像捧着世间最易碎的珍宝，将手中那枚刻着“隐龙”血字的柳叶镖，以及那截沾满血污的惨白腕骨，并排着、轻轻地放进了那个小小的土坑里。
然后，他再次把手伸进怀里。这一次，他掏出的是一卷被血浸透、边缘焦黑卷曲的纸。那是他写下的诗稿残卷，上面沾满了粘稠的焦黑油污和淋漓的鲜血——正是杜甫那只枯槁的手。那手上的皮肤已经被滚烫的油汤烫得大片大片通红、起泡、绽裂，水泡破裂处渗出淡黄色的组织液，混合着漆黑的油垢和不断涌出的新鲜血珠，顺着枯枝般的手指往下淌。整只手看起来像是刚从滚烫的岩浆里捞出、又被粗暴地插进了血泥里。每一根手指的指甲缝里都塞满了混合着血、油、碎肉屑和焦土的污垢，指尖因为用力过度而呈现出一种失血的灰白色，指甲盖边缘翻卷，撕裂的甲床血肉模糊。
这样一只手，此刻却无比稳定地、带着一种近乎神圣的专注，从怀里掏出了那卷东西。
那不是布帛，是纸。
一卷被血反复浸透、凝结成硬块的纸卷。纸张本身早已失去了原有的颜色，成了暗沉的深褐色。边缘被火焰燎过，大片焦黑卷曲、碳化，如同垂死挣扎的蝶翼，轻轻一碰就会化为齑粉。几处焦痕深入纸面，透出后面粘附的泥土或别的什么污迹。纸卷的边角被磨得毛糙不堪，沾着黑黄色的油膏，还有几根不知是布条还是毛发的东西嵌在凝固的血痂里。
杜甫的动作小心翼翼到了极致。他用那根勉强还算完整的拇指和沾满油血污泥的无名指，极其轻柔地捻着纸卷两端尚未完全焦糊卷曲的部分，如同捧着一缕随时会消散的灵魂。
他不再看那纸卷上的字迹——那字迹早已被血迹和污迹浸染得难以辨认，只余下大片的赤褐与墨痕狼藉交错。他枯瘦的身体佝偻着，跪在那浅浅的小坑前。坑里，静静躺着那枚尾部刻着猩红“隐龙”血字的柳叶镖，和那截被他的血染得更红的、带着啮齿细痕的惨白腕骨。
坑很小，勉强能容纳这两样物件。
杜甫缓缓地、极其缓慢地俯下身，动作艰涩如同背负千斤铁枷。
他那双血、油、泥混杂的手，捧着那卷承载了他全部血泪、书写着这个炼狱现实的残破诗稿，极其郑重、近乎虔诚地，轻轻盖在了小坑里的柳叶镖和腕骨之上。
粗糙、污秽、沾满自己血肉的手掌，与那同样污秽、残破、被烈焰燎焦、被鲜血浸透的诗稿，接触在一起。
触感黏腻而沉重。纸页那混合着血的硬块触感硌着他手掌翻卷的伤口，带来清晰的刺痛。但这痛微不足道，早已被更巨大的、冰冷的悲怆淹没。
他枯槁的头颅低垂下去，几乎要碰到坑里粘稠的泥土。破烂的衣襟从干瘦的肩头滑落，露出嶙峋的、布满青紫伤痕和鞭痕的脊骨轮廓。他跪在那里，以一个被彻底抽走支撑的姿态，身体因压抑到极致的震颤而微微起伏，如同风中残烛最后的摇曳。
没有言语。没有泪水。
只有那只还在滴落浑浊污血的枯手，停留了一瞬。指尖极其轻微地、极其克制地摩挲了一下纸页焦黑卷曲的边缘。
然后，他猛地抬起另一只同样血污不堪的手——不再迟疑，不再轻柔！
呼啦！
泥土被他疯了一般刨起！混合着滚烫油汤残留的温度、灰烬、碎骨渣的焦黑泥土，被他用手掌、用臂弯、用整个身体残余的力量，疯狂地推向那个小小的土坑！推向坑里的镖、白骨、血稿！
啪嚓！
泥土拍打在黏着油血的诗稿和骨头上，发出闷浊的声响。滚烫的泥土粘住纸页焦黑的边缘，塞入骨头和镖体的缝隙。鲜血浸染的纸面瞬间被更黑的土覆盖，那猩红的“隐龙”字迹被泥土掩埋了一半，又被他新刨起的泥土彻底覆盖。
他刨土的姿势近乎疯狂。双膝深深陷在油污焦土里，身体前倾，仿佛要用自己枯瘦的身躯去挤压大地。手不再是手，是两把沾满血肉的铲子。指甲彻底翻卷剥落，指骨在用力撞击土块和碎石时发出令人心悸的