沉郁，波澜不惊。一滴墨，恰落于“亡国”与“亡天下”的辨析之间，泅开，如一颗黑色的、永不闭合的眼睛。
悬壁的青锋，在穿堂风中发出极细微的嗡鸣，终于归于寂静。它终未出鞘，未能斩落一颗敌酋之首。然而，那管以穷愁为焰、孤愤为钢的狼毫，写下的一划一刻，却如无形剑气，劈开了三百年昏聩的迷雾，直指永恒。着书，竟成了乱世中最惊心动魄的“说剑”，只是这剑锋所向，非复血肉之躯，而是茫茫时间荒野上，一个民族可能再度迷失的灵魂。墨痕深处，剑影千秋。
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