他变得熟悉这峡谷的每一处回旋，每一道缝隙里透出的微光，却比任何一个初来者更为迷失。宋玉的辞赋他早已倒背如流，那“旦为朝云，暮为行雨”的句子，如今读来，字字都成了嘲讽。他恍然大悟，宋玉所赋的，何尝是那具体的神女？他赋的，是这求之不得的焦灼，是这烟水迷离的怅惘，是这将自己放逐于无边寻觅中的、近乎自虐的执着。神女从未应诺，唯有无言的山水，永恒地映照着追寻者孤独的姿影。
又是一个无法成眠的夜。他弃舟登岸，独坐于临江的危石。喧嚣的江声在耳边淡去，成为一种庞大的背景。他抬起头，见一轮明月，不知何时已破云而出，静静地悬在墨蓝的天心。那样圆，那样冷，那样清澈地娟娟静好，仿佛从未沾染过一丝人世的悲欢。他望着那轮冰魄，一个从未如此清晰的问题浮上心头：我所执着寻觅的，究竟是那溪畔惊鸿一瞥的仙子，还是那个在惊鸿一瞥中，第一次窥见生命可以如此光华灿烂的、曾经的自己？
广寒宫里的嫦娥，偷服了灵药，逃离了尘世，获得永生的孤寂。她可曾后悔？明月不语，清辉如霜，洒在他的肩头，也洒在奔腾不息的江水上。江水裹挟着泥沙、落花、断桨与无尽的时光，头也不回地奔向大海。就在这寂然无声的凝视里，某种坚硬的、折磨他已久的东西，忽然松动了。他依然看不见她，觅不到她，但那股驱使他上天台、下巫峡的激烈愁绪，渐渐平息下来，沉淀为一种深沉的、近乎慈悲的懂得。
仙子、神女、嫦娥……她们或许从未真正“在”过某个确切的时空。她们是我们这个善于匮乏、又渴望超越的族类，用全部的热望与想象，共同编织的一个梦，一个关于完美、关于永恒、关于消弭一切遗憾的终极幻影。我们赋予她们容颜、衣饰、故事与居所，将她们供奉在天台、巫山或月亮上，然后一代又一代地前来追寻、歌哭、怅惘。这永恒的“空赋”与“不应”，这循环不息的“却无计再来”与“有情空赋”，本身，不就是人性最深沉、最真实的一部分么？
天际泛起蟹壳青时，他缓缓起身，衣袍已被夜露浸透。他最后望了一眼那轮渐渐淡去的明月，转身走入即将苏醒的尘世。身后，巫峡的云涛又开始新一轮的聚散舒卷，浩荡的江水，正将昨夜的月光，送往不可知的远方。他知道，天台的花，明年依旧会开。
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