他们，眼圈一下子就红了：“是……是小砚和清玄吧？你们可回来了。”
“师叔，师父他……”清玄的声音哽咽着，问不下去。
师叔叹了口气，往殿内指了指：“在里面呢，已经入殓了。他走的时候，手里还攥着这个。”
师叔递过来的，是半块刻着“安”字的玉佩，边角处沾着些泥土，还有点点暗红的印记，像是血迹。
清玄的手抖得厉害，接过玉佩，小心翼翼地和自己怀里的拼在一起。完整的“平安”二字，此刻看来却格外刺眼。
他慢慢走进三清殿。
里面已经设了灵堂，一口薄棺停在中央，前面点着两根白烛，火苗在穿堂风里摇摇晃晃。棺木前的供桌上，放着师父的牌位，旁边摆着他常用来喝茶的粗瓷碗，还有那把磨得光滑的拂尘。
一切都还是原来的样子，却唯独少了那个坐在蒲团上，笑眯眯地看着他的老人。
清玄走到灵前，“噗通”一声跪了下去，重重地磕了三个头。额头撞在冰凉的青砖上，发出沉闷的响声。
“师父，弟子回来了。”他的声音很哑，带着浓重的鼻音，“您教我的剑法，我还没练好，您怎么就不等我了……”
“您说过，等我找着哥哥，就给我们煮您最拿手的素面，您还没煮呢……”
“师父……”
他一句句地说着，眼泪像断了线的珠子，砸在供桌前的蒲团上，晕开一小片深色的水渍。沈砚站在他身后，也深深鞠了一躬，眼眶发热。
守灵的那几天，清玄几乎没怎么吃东西。他就跪在灵前，要么看着师父的牌位发呆，要么就翻看那些从废墟里抢救出来的残卷经书。那些书页上还沾着泥土和雨水的痕迹，有的地方甚至被烧得焦黑。
沈砚知道，他是想从那些残卷里，再找找师父的影子。
出殡那天，天放晴了。阳光透过三清殿的窗棂照进来，落在清玄的紫袍上，却暖不了他眼底的寒意。
当棺木被抬起，缓缓移出殿门时，清玄忽然上前一步，紧紧抓住了棺木的边缘，指甲都嵌进了木头里。
“师父，您再看看我……”他的声音带着绝望的哭腔，“您再叫我一声清玄……”
师叔拍了拍他的肩膀，叹着气说：“让你师父安心地走吧。”
清玄慢慢松开手，看着棺木越走越远，消失在山道的拐角处。他站在原地，久久没有动，直到日头西斜，金色的阳光把他的影子拉得很长很长。
沈砚走过去，看到他手里紧紧攥着那对“平安”玉佩，指节因为用力而泛白。
“哥，”清玄忽然开口，声音平静得可怕，“师父说，人心复杂，但行得正坐得端，就别怕。”
沈砚嗯了一声，握紧了他的手。
“可我现在怕了。”清玄低下头，声音里带着一丝茫然，“我怕再也找不着像师父这样的人了。”
沈砚看着他苍白的侧脸，看着他眼底深藏的悲伤，心里忽然有了一个念头。
或许，他们该留在山上，替师父守着这片他用一生守护的地方。
山风吹过，卷起地上的几片落叶，绕着清玄的脚边打了个旋。远处的钟声悠悠传来，一声，又一声，像是在送别，又像是在呼唤。