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着暗门外的雨雾,那串带泥的脚印已经被雨水冲得模糊。他把两块碎布叠在一起,揣回怀里,与那枚铜扣贴在一处。
“他会回来的。”沈砚轻声说,像是对清玄说,又像是对自己说,“他还有话没说完呢。”
台上的戏重新开了弦,程婴的唱腔又响起来,只是这一次,悲怆里好像多了点盼头。檐外的雨还在下,却没那么冷了,落在手背上,竟有了点暖意。
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