词了？”
“没有，”苏砚秋摇头，指着她手里的花篮，“那几句唱得很稳，像模像样。”
柳月红走过来，递给他一杯热茶：“让大人见笑了。这孩子，今天算是过了关。”
“是个好苗子。”苏砚秋接过茶，水汽氤氲了视线，“这戏，会一直唱下去吧？”
柳月红仰头看了看戏台的匾额，笃定地说：“会。只要还有人听，还有人学，我们就一直唱。老祖宗传下来的东西，不能断在我们手里。”
苏砚秋走出人群时，身后的锣鼓声又响了起来，这次是孩子们在模仿着台上的腔调，咿咿呀呀地唱着“穆桂英挂帅，阵阵威风”。他回头望了一眼，戏台的灯光在夜色里亮得温暖，像颗落在人间的星星。
原来，真正的传承，从不在高高的庙堂里，而在这市井的烟火中。老戏新唱，新人学戏，一辈传一辈，像戏台前的石板路，被千万双脚踩得光滑，却始终透着生生不息的劲儿。
夜风带着戏台的脂粉香和百姓的笑语，吹得人心里熨帖。苏砚秋笑了笑，转身往府里走去。他知道，明日醒来，许昌县的街角，或许还会有孩子哼着不成调的戏词，而春桃，大概已经在对着镜子，琢磨下一场该怎么把水袖扬得更漂亮了。
这就够了。