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又过了几十年，华老走了。走的那天，山里下了场小雨，山神庙的屋顶漏了个洞，雨水打在供桌上的石头上，“嘀嗒、嘀嗒”，像在哭。
后来，这里被改成了“华胥文化遗址公园”。工人用水泥把山神庙修得崭新，青瓦换成了琉璃瓦，供桌上的石头被装在玻璃罩里，旁边立了块牌子，写着“图腾柱残件——远古先民祈求风调雨顺的精神象征”。
游客们举着相机拍照，导游拿着小喇叭介绍：“各位请看，这些玉片是当时部落首领佩戴的项链，这支出土的骨笛是重要的乐器，而这个锈迹斑斑的罐子，是他们储存粮食的容器……”
有个扎羊角辫的小姑娘指着玻璃罩里的石头，问妈妈：“妈妈，上面的花纹是什么呀？”
妈妈笑着说：“是古人画的画呀，祈求老天爷别下雨，别淹了庄稼。”
风从公园的长廊吹过，带着游客的笑声和孩子们的吵闹声。没人知道，这块石头曾经支撑着一个能与天地共鸣的灵脉体系；没人知道，那些“项链”曾劈开过山石，“乐器”曾劝退过狼群，“粮罐”里藏着能让草木重生的种子。
只有在特别安静的深夜，秦岭的风穿过遗址公园的长廊，会发出“呜呜”的声响。那声音里，藏着华老没说出口的反驳，藏着爷爷在梦里比划的手势，藏着华启等人最后的呐喊，藏着一个族群与灵脉共生的岁月——像一缕即将散尽的余晖，在历史的尘埃里，慢慢、慢慢地熄灭了。
遗忘的代价，从不是轰然的崩塌，而是连争辩的痕迹都被磨平，连“曾经有过”都成了无人相信的幻梦。当最后一个记得真相的人闭上眼睛，那些与天地相通的智慧、与万物共生的默契，便真的成了“传说”，且终将在越来越淡的提及里，彻底消散，仿佛从未存在过。