“李伯，”徐龙象跑过去，献宝似的举起裂甲刀，刀身上还沾着点小米，“我们抢了北莽的粮，给菜苗当肥料。”
李老汉看着刀上的血迹，又看看徐龙象冻得通红的鼻尖，忽然抹了把脸，蹲下身捡起瓢，继续浇水，只是手一直在抖。
徐凤年站在田埂上，望着东方的朝霞漫过黑水河，把雾气染成金红。芦苇荡里的厮杀声仿佛还在耳边，却抵不过菜地里的水声，抵不过徐龙象跟李伯讨论“小米肥好还是草木灰好”的絮叨，抵不过远处传来的、张铁匠铺子开门的“吱呀”声。
他握紧了绣冬刀，刀鞘上的血迹已经冻硬，却不再冰冷。因为他知道，这刀劈开的不仅是北莽的铠甲，更是挡在春天前面的寒风；这刀守护的不仅是北凉的土地，更是菜地里的新苗，是村里的炊烟，是弟弟眼里那片永远长不大的菜地。
朝霞彻底铺满天空时，徐龙象已经帮李伯浇完了半亩地，正蹲在田埂上，用裂甲刀给菜苗松土，动作轻得像怕碰碎了梦。徐凤年走过去，踢了踢他的屁股：“走，回家吃王婶的小米粥。”
徐龙象“嗯”了一声，却没动，指着刚冒头的萝卜苗，眼睛亮晶晶的：“哥，你看，它们好像长高了。”
徐凤年低头看去，晨露挂在苗尖上，在阳光下闪着光，确实比昨天挺拔了些。他笑了笑，伸手把弟弟拉起来：“是啊，长高了。”
就像这片土地上的希望，就像他们守护的日子，正一点点，往高处长。