脚踏车的男孩正在墙上画太阳。他用手指蘸着黄粉笔，在水泥墙上画出一串笑脸。
“你还记得我吗？”他回头问。
“你是我在这里见到的第一缕光。”
他将一张涂鸦小纸塞到我手中，那上面画着：一个巨人站在山上，身后是整座城。
“这是你。”
我笑了，心却有些酸涩。
我走出巷口，身后传来一串笑声。像风，像钟声，像城市在最后一刻送我的祈愿。
车驶出城口，我回头望喀布尔。
它没有霓虹，没有高楼，却有一种令人肃然起敬的气质——像一本灰尘覆盖的诗集，翻开一页，就是火焰与泪水交融的咏叹。
“这座城市，不以富丽取胜，而以伤痕留名。它不是为了讨你喜欢，而是等你安静下来，才肯缓缓开口。”
我将那幅画与那本手抄诗夹入《》，仿佛将这城的魂封进纸页，随我一同北行。
下一站——马扎里沙里夫。
蓝色穹顶之城，传说中的祈祷之地，雪与诗共舞的丝路北境，我来了。