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没有轰然醒来,而是缓缓睁眼,继续它温柔有序的生活。
我翻完这一页,在笔记底部写下:
“思想的城市,不在于它说了多少,而在于它如何在你心中种下一粒沉默的种子。”
我的目光转向地图——那道北方的光,已在晨雾中亮起。
那是布拉格。
一座让梦游者与诗人都不愿醒来的城市,一座用石头写下赞美诗、用桥梁串联记忆的城池,一座将历史镌刻成钟声,在时间中反复敲响。
布拉格,我来了。
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