当。
他走进堂屋，给祖师爷的牌位上了三炷香。
青烟袅袅，混着空气里残留的酒气，一切都显得那么不真实。
他长长吐出一口气，准备去锁院门。
手刚要搭上冰凉的门栓，他的动作，僵住了。
眼角的馀光，瞥见了门外石阶上，多了一样东西。
那是一只鞋。
一只小得只有一个巴掌大的绣花鞋。
红色的绸缎鞋面，新得刺眼，象是刚从绣娘手里拿出来。
鞋面上用金线绣着一对鸳鸯，那鸳鸯的眼睛，黑得象两个针尖，在月光下，仿佛在盯着他看。
这里是荒僻的后巷，深夜，哪来的待嫁姑娘会遗落这样一只崭新的鞋？
陈义体内的酒意，在这一瞬间，被冻成了冰。
他没有动，甚至连呼吸都放缓了。
夜风吹过，卷起几片枯叶，在巷子里打着旋。
那只红得发妖的绣花鞋，却纹丝不动，象是从石阶里长出来的一样。
一股若有似无的甜腻香气，顺着门缝钻了进来。
不是花香，不是胭脂香。
是熟透的果子即将腐烂时，散发出的那种，带着死亡气息的芬芳。
陈义的眼睛微微眯起。
他看着那只鞋。
新的“活儿”，自己找上门了。
而且这一次，敲门的，不是人。