午后一场倾盆大雨，来得快，去得也快。
雨水没能带来半点清凉，反而像给烧红的铁锅浇了瓢冷水，激起了满世界的湿热蒸汽。
太阳重新炙烤着大地，湿漉漉的地面蒸腾起白茫茫的水汽，空气黏稠得像化不开的麦芽糖，糊在人皮肤上，闷得人喘不过气。
就在这片令人窒息的寂静里，知了的叫声毫无征兆地炸开了。
“知——了——知——了——”
不是一只，而是一整棵树，一整片林子，成千上万只知了，用尽全身力气，发出单调而尖锐的长鸣。
那声音拉得又长又尖，像是要把整个夏天的燥热都从喉咙里挤出来。一声叠着一声，一浪高过一浪，汇成了一片无形的声浪，将整个昏昏欲睡的午后都笼罩其中，吵得人心烦意乱。
“哎呀！”
陈石头一声闷哼，整个人像是被一张巨大的蜘蛛网给捕获了。
他高大的身躯笨拙地扭动着，试图从一堆纠缠的破渔网里挣脱出来，结果越挣扎，网绳缠得越紧。手腕、脚踝、甚至脖子上都挂着几缕灰绿的网线。
他面前的地上，散乱地堆着几十个在张铁嘴那儿订做的方形铁框。旁边，是从造船厂后勤处要来的一大堆废弃渔网。
计划很简单。
沈凌峰当时画图说得也清楚。把铁框当骨架，渔网当皮肉，组合起来，就成了能捕鱼的地笼。
可想法是想法，现实是现实。
“小峰，这玩意儿……它不听话啊！”陈石头涨红了脸，一身使不完的牛力气，此刻全用在了和一堆软趴趴的破网较劲上。
他想把一张网蒙在铁框上，可这张网东一个大洞，西一个小眼，根本没法绷直。他用力一扯，哗啦啦，破洞更大了。
沈凌峰蹲在一旁，小小的身子缩在阴影里，像一棵沉默的蘑菇。他澄澈的眼睛里，没有孩童的急躁，只有成年人般的审视和无奈。
他低估了手艺活的难度。
在他前世的认知里，这种事应该有专门的机器或者熟练工种来解决。
他能画出地笼结构图，却算漏了最基础的一环——他没有能将图纸变成现实的手。
这双孩童的手，细嫩，无力，连把大剪刀都握不稳，更别提和坚韧的尼龙线、粗糙的渔网打交道了。
“大师兄，别用力拽。”他的声音又细又软，像蚊子叫，“你看，这里的网眼要先收拢，用细线扎起来，再固定到铁框的角上……”
他伸出小指头，比划着一个他记忆中渔夫常用的“十字结”。
陈石头低头，瞪着牛眼，努力理解小师弟的“战术指导”。
他笨手笨脚地捏起一根尼龙线，学着沈凌峰的样子去穿、去绕，结果那根滑溜溜的线就像活泥鳅，怎么也抓不牢。最后，一个死结突兀地出现在网线上。
“不行……小峰，我……我干不来这个。”陈石头颓然地松开手，一屁股坐在地上，汗水顺着他古铜色的脸颊往下淌，在尘土里砸出一个个深色的印子。他看着满地的狼藉，眼里是深深的挫败感。
卖鱼赚了钱，他高兴。
能帮家里改善生活，他自豪。
可现在，他发现自己只会用蛮力，一碰到这种精细活，就成了个十足的废物。
沈凌峰没说话，只是默默看着。
这不是大师兄的错，术业有专攻，每个人都有自己擅长和不擅长的事。
他只是一个谋局者，一个画图纸的人。真正的执行，需要专业的“匠人”。
就在院子里陷入一片死寂，只有知了在声嘶力竭地叫着“完了——完了——”的时候，院门“吱呀”一声被推开了。
“石头哥，小峰？”刘小芹清脆的声音像一股凉泉，浇散了院里的几分燥热。
她走进院子，身后还跟着郑秀，以及紧紧牵着母亲衣角的小女儿苏婉。
刘小芹手里拎着一个布包，脸上带着爽朗的笑：“你们的衣裳都补好了，我给送过来。哟，你们这是……唱的哪一出啊？”
她一眼就看到了院中的奇景：一个高大的男人身上挂渔网，像是刚被捞上来的鱼；一个小不点蹲在旁边，一脸“深沉”；满地都是铁方框和破烂网。
陈石头一见她们，脸更红了，手忙脚乱地从网上往下扒拉自己，窘迫得像个做错事的孩子：“没……没啥，捣鼓点东西。”
郑秀也好奇地看着，眼里全是疑问。
沈凌峰抬起头，用最符合他年龄的、软糯的语气喊道：“小芹姐，郑阿姨！”
然后，他低下头，小声嘟囔了一句，刚好能让她们听见，“我们想把渔网绑到铁框上，做个笼子，放到河里就能自己抓鱼了。”
“抓鱼的笼子？”刘小芹的眼睛亮了，她是个爽利人，立刻就明白了七八分，再看看陈石头那狼狈样和地上的破网，顿时噗嗤一声笑了出来，“笑死我了，石头哥，你这是跟渔网有仇啊？这哪是做笼子，分明是给自己结了个茧。”
刘小芹毫不客气地调侃道，她手脚麻利地放下布包，几步就走到了跟前。
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陈石头的老脸涨得通红，讷讷地说不出话。
“这活儿啊，你们男人家干不来。”刘小芹脸上漾开自信的笑意，她看向旁边的郑秀，“是吧，郑姐？”
郑秀坦然地点了点头，“嗯。我们