地底深处的震动变得规律而沉闷，象是数千吨钢铁在头顶碾压，每一次回响都通过地层传进骨髓。
陈墨在这近乎催眠的震动中，缓缓睁开眼睛。
没有噩梦，也没有惊悸，他的意识像溺水的人，一点点浮出水面。
他先感到彻骨的冷，那种湿冷直透骨髓，仿佛失血过多后的惩罚。
紧接着，胸口传来熟悉的钝痛，象一块烧红的炭，隐隐燃着。
他微微动了动手指，指尖碰到粗糙的羊毛毯子，带着一丝温度
“醒了？”
那声音很轻，带着不易察觉的沙哑，却透出一丝庆幸。
陈墨费力地转头，眼睛微眯，想让光线适应黑暗。
昏黄煤油灯的光晕里，林晚正静静坐着。
她没有背枪，手里拿着一块干硬的馒头，慢慢咀嚼，腮帮子微微隆起。
看到陈墨睁眼，她把馒头咽下，没喝水，只是伸手轻轻摸了摸他的额头。
“不烧了。”
林晚的手心很粗糙，全是茧子。
但那是陈墨在这个世界上，感受过最踏实的温度。
“白琳姐说你是累脱了力，加之气急攻心。歇过来就好。”
陈墨想坐起身，腰腹却一点力气也使不出来。
林晚伸手托住他的后背，把他慢慢扶靠在土墙上，又在身后垫了一个麦秸枕头。
这间屋子很小，是地道深处的一个储藏室，没有窗户，四壁都抹了水泥，显得格外阴森。
但此刻，这里却聚满了某种名为“人气”的东西。
陈墨这才发现，屋子里不仅只有林晚一个人。
在阴影另一侧，一张临时搭起的木板床上，还躺着一个人。
那人盖着厚厚棉被，脸色苍白得几乎透明，原本英气的眉眼此刻略显塌陷，生命力被极度透支后的虚弱无遗。
是韦珍。
她其实早就醒了，只是一直没出声，就那么静静地侧着头，看着陈墨。
她的眼神很亮，象是在看一个失而复得的老物件。
“陈教员。”韦珍嘴角缓缓勾起一抹弧度，“你这身子骨，还是这么经不住折腾。这就把你累趴下了？”
陈墨看着她，心里涌上一股熟悉的温暖。
从台儿庄的硝烟，到千顷洼的芦苇荡，再到如今这暗无天日的地道。
这张脸瘦了，多了几道细纹，那股子要把天捅个窟窿的锐气收敛进了骨子里，变成了一种更坚硬的东西。
“我是读书人，哪能跟你们这些练家子比。”陈墨笑，声音嘶哑，象两片生锈的铁片摩擦，“你怎么不睡？白琳说你得静养。”
“睡不着。”
韦珍轻轻动了动身子，眉头微皱——伤口在作痛。
“一闭眼，就是火车汽笛声，还有刘大队长那大嗓门。这一路跑回来，脑子里的弦都绷断了，现在想接回去，难。”
这时，门口挂着的棉门帘被轻轻掀开。
白琳端着托盘走进来，身后跟着抱着电台记录本的赵小曼。
“哟，都醒了？”
“正好，省得我一个个去喊。把药喝了，这草根汤是二妮刚从外面拿回来的，说是能补气。”
白琳把托盘轻轻放在唯一的木箱上。
托盘里整齐地摆着几支刚煮过的注射器，还有一碗黑乎乎的汤药。
而赵小曼把记录本放到一边，自然地蹲在韦珍床边，轻手轻脚地帮她掖了掖被角。
这个曾在武汉上略显青涩的女生，如今已经成长为掌控整个根据地无线电波的“听风者”。
她的头发剪得很短，参差不齐，象是随手用剪刀铰的，但丝毫不影响她锐利的气质。
脸色不再白净，常年的地道生活让她的皮肤略显发黄，但那双眼睛却沉静得象夜色中不动的湖水。
屋子很小，五个人一挤，几乎肩贴肩，连呼吸都能感受到彼此。
然而，这种拥挤下，在零下二十几度的冻土深处，却象壁炉火光般温暖，带来一种难以言说的安全感。
陈墨端起那碗苦涩的药汤，轻轻吹了吹热气，苦味伴随蒸汽在鼻尖散开。
他缓缓环视四周。
林晚、韦珍、白琳、赵小曼。
还有他自己，一个来自未来的、满身秘密的幽灵。
“真好。”
看着这一切，陈墨忽然低声说了一句。
“啥真好？药苦得好？”
白琳白了他一眼，拿起注射器开始抽药水。
“把骼膊伸出来，给你打个消炎针。”
“我是说……”陈墨伸出骼膊，看着针头刺入皮肤，“咱们都还活着。”
这一句话，让屋子里的气氛突然凝滞了一下。
赵小曼原本正帮韦珍轻轻揉捏僵硬的小腿，手在空中停住。
她抬头，目光扫过每一张疲惫而坚毅的面孔，忽然，眼圈湿润，红意无声地蔓上眼框。
“是啊，先生。”
赵小曼轻轻吸了口鼻，声音带着哽咽，仿佛挤出了所有压在胸口的悲伤。
“咱们小队……人……齐了。”
人齐了。
这三个字，象是一把重锤，狠狠地砸在每个人心头最柔软的那块肉上。
陈墨的手抖了一下。
人齐了吗？
他的目光穿透厚厚的水泥墙，穿过时空的迷雾，回到太行山深处那个阳光洒满午后的午后。
那时候，大家都还年轻，会为了多分一块烤红薯而争得面红耳赤，笑声在山谷里回荡。
那时候，队伍里不只是眼前的这些人，还有许多早已倒下的身影。
陈墨轻轻闭上眼睛，呼吸慢慢沉入胸腔深处。
黑暗里，一张张曾鲜活的面孔浮现，像夜色中闪铄的火星。
赵长风——那个总是沉默寡言、关键时刻却最靠得住的汉子。