日租界，宫岛街，松本公馆。
窗外是天津卫三月里料峭的寒风，正卷着冰冷的海河水汽，像无数只无形的手，徒劳地挠着那厚重的双层玻璃。
玻璃内侧结着一层薄薄的水雾，将室内与室外隔绝成两个截然不同的世界。
但在公馆二楼的这间主卧室里，却闷热、潮湿得象一个正在发酵的温室。
地空气里弥漫着一股浓烈得几乎化不开的甜香。
那是法国产的“夜间飞行”香水。
前调是佛手柑与橙花，中调是茉莉与玫瑰，基底却是龙涎香与麝香的兽性气息，混合着高档古巴雪茄燃烧后的焦糖味，。
这几种味道纠缠在一起，让整个房间的空气变得异常粘稠。
角落里，那台价值不菲的美国胜利牌留声机正缓慢地转动着。
黄铜喇叭里流淌出法国女伶慵懒、沙哑且带着微醺醉意的香颂。
唱针在黑胶唱片上摩擦出的“沙沙”底噪。
松本琴江靠在一张铺着酒红色天鹅绒床单的法式大床上。
身上只松松垮垮地披着一件纯黑色的真丝睡袍。
睡袍的质地极好，随着她每一个细微的动作，便如水一般在肌肤上流淌出幽暗的光泽。
她没有系带子，领口随意敞着。
她的头发完全散落下来，不再是那种一丝不苟的发髻。
浓密的黑发如瀑布般倾泻在肩头、背后，又铺散在酒红色的天鹅绒上，形成一种惊心动魄的对比。
几缕被汗水浸湿的发丝贴在修长的脖颈上，随着呼吸微微起伏，平添了几分颓废的妖异。
左手端着一杯波尔多红酒。
不是本地酒楼里那种粗糙的喝法，而是真正的、来自波尔多左岸的陈年佳酿。
酒液在水晶杯里缓缓摇晃，挂在杯壁上的酒滴浓稠如泪，缓缓滑落时留下一道道暗红色的痕迹，象是血管被切开后缓慢流出的血。
而在她身侧，蜷着一个女人。
一个极其美丽的中国女人。
她叫白露。
曾经是法租界里小有名气的交际花，以一曲《夜上海》唱醉过无数达官贵人的心，也是某个早已倒台、被枪决在火车站外的军阀留下的外室。
但现在，那些都成了泛黄的旧照片，被锁在记忆的某个角落。
此刻，她是松本琴江在这个陌生且充满敌意的城市里，最珍爱的“私人藏品”。
白露披着一件月白色的绸缎寝衣，衣襟松散，露出一截光洁的小腿。
那小腿的线条流畅而优美，脚踝纤细，脚趾微微蜷缩着，象是不敢完全舒展。
松本琴江那只没有拿酒杯的手，修长，骨节分明，指腹上带着常年翻阅文档和握枪留下的薄茧。
那是权力的痕迹，是死亡的印记。
那只手此刻正漫不经心地穿过白露的发丝。
从发根到发梢，一下，又一下，象在抚摸一只温顺的猫，又象在检查一件心爱的瓷器是否有肉眼不可见的裂纹。
白露的呼吸很轻，轻到几乎听不见。
她微微阖着眼，睫毛却在轻轻颤动，象是随时会被惊飞的蝴蝶，又象是水面下隐约可见的游鱼，明明在动，却不肯浮上来。
“在想什么？”
松本琴江用日语轻声问，声音里透着餍足后的慵懒。
白露没有睁眼，只是将脸更深地埋向松本琴江身侧，脸颊隔着那层薄薄的真丝，贴在她的大腿上。
那是一个依赖的姿态，也是一个躲避的姿态。
躲避回答，躲避那双能看透一切的眼睛。
松本琴江笑了笑。
她慢条斯理地收回手，指尖掠过白露的耳垂。
那耳垂柔软而温热，带着活人特有的温度。
指尖顺着脸颊滑下，沿着下颌的线条，最终停在她脆弱的颈动脉上。
那上面跳动的脉搏，在她的指尖下清淅可感，一下，又一下，规律而急促。
象一只被攥在掌心的雀鸟，每一次搏动都在诉说自己的无能为力，每一次跳动都是在提醒自己：活着，但只是被允许活着。
“很厉害呢。”
松本琴江用日语轻声呢喃着，声音里透着病态的愉悦，象是品尝到了什么难得的美味。
“白露，你知道吗？人体和市场是一样的。当外部的刺激达到了某个临界点，理性的防御机制就会彻底崩溃，剩下的，就只有本能的恐慌和屈从。”
她的指尖微微用力，感受着那脉搏的跳动变得更快、更乱。
“就象现在，你的心跳。”
……
房间里只剩下留声机里女伶慵懒的歌声，以及地龙偶尔发出的细微爆裂声。
白露终于睁开眼睛。
那双眼睛黑白分明，此刻正蒙着一层薄薄的水光，象是清晨的湖面上升起的雾气，朦胧而湿润。
她仰起脸看着松本琴江，那目光里有顺从，有依赖，有恐惧，还有一种说不清道不明的东西。
松本琴江迎着她的目光，端起红酒杯，仰起修长的脖颈，喝了一大口。
酒液入口，她没有立刻吞咽，而是含在口中，让那苦涩与醇厚在舌尖缓缓化开。
然后，她微微俯身……
暗红色的酒液顺着两人相贴的唇缝缓缓渡过去，一部分被白露咽下，另一部分却来不及吞咽，顺着她的嘴角溢出。
酒液流过下巴，滴落在她那件月白色的绸缎寝衣上，洇开一小片暗红的痕迹，象是雪地里绽放的梅花。
松本琴江抬起头，看着那滴酒痕，目光里闪过一丝满足。
“这才是最完美的交易。”
她将空酒杯随手扔在厚厚的地毯上，发出一声闷响。
酒杯在地毯上滚了半圈，停在那里，杯口还残留着一圈暗红的酒渍。
“我提供给你生存的空间，提供给你弟弟在满