寄件人是新疆的一位乡村教师。
他靠着硬盘里的“简历修改指南”，帮十个牧民家的孩子重新写了求职材料。
现在，有三个孩子已经坐在了乌鲁木齐电商中心的办公室里。
“他们说，虽然看不到直播，但感觉你们就在身边。”李曼摸着那个羊毛wifi，眼泪无声地砸在手背上。
这还是那个只知道厮杀的商战吗？
陈导放下了手里那台一直用来偷拍取证的微型摄像机。
她突然觉得，再去拍那些hr丑恶的嘴脸已经没意思了。
镜头转了转。
画面里没有激烈的争吵，没有狗血的冲突。
只有深夜两点，林夏为了省电关掉大灯，借着屏幕荧光核对财务报表时，给自己泡的那杯总是忘记喝的茶；
只有阿哲骑着那辆漆都掉了的共享单车，在红绿灯的间隙，用冻红的手指在手机上飞快地剪辑文案；
只有顾沉舟坐在法院门口冰凉的石阶上，一边狼吞虎咽地吃着盒饭，一边盯着那扇紧闭的大门等待判决。
十分钟的默剧，甚至没有配乐，只有真实的环境音。
片名就叫《我们不是英雄》。
在一个不知名的独立电影节上，这部片子放完，全场寂静了整整三分钟。
一位满头银发的投资人拦住了准备离场的林夏。
“我不投故事，”老人看着林夏那双布满红血丝却依然清亮的眼睛，“我投正在发生的事。你们活着，这就已经是最锋利的宣言。”
林夏刚想说话，视野左下角的系统界面突然剧烈震动了一下。
那不是普通的提示，而是一个从未见过的紫色感叹号。
这通常意味着，某种足以改变整个棋局走向的关键变量，正在接入这片战场。
林夏眯起眼，视线穿过系统半透明的面板，看到了那行正在逐字浮现的警示：
【检测到高危人物介入：身份识别中……匹配度100。】