见太阳；苏牧阳的手最紧，指头绷着，像是怕一松手，什么就会飞走。
没人说话。
台下几千人静静看着，连最小的孩子都没出声。
阳光照在三人交叠的手上，金线反射出一点光，刚好落在“荣耀之花”上，一闪，又灭。
远处传来一声鸟叫，是山雀，短促，清脆。
苏牧阳忽然觉得，穿越那天摸过的那把博物馆古剑，也许根本不是终点。
它只是一个引子。
真正的剑，从来不在展柜里，而在一代代人手里传着，在一次次选择里磨着，在一句句“师父放心”里活着。
他没动，手也没抽。
他知道，这一刻不能太快结束。
这不是表演，是交接。
是二十年前杨过在断肠崖上对着风雪发誓“我要守下去”的回响，也是二十年后，他在庆功台上对着阳光说“我接得住”的回应。
风又起来了，吹动他的白衣，也吹动小龙女的袖角。
杨过忽然开口：“行了，别在这杵着了，酒都快凉了。”
苏牧阳点头，三人同时松手。
可那股劲还在。
他转身面向台下，没再举碗，也没说话，只是把手按在胸口那朵花上，点了下头。
底下有人带头鼓掌，接着是第二声、第三声，最后汇成一片。
他没笑，也没哭，就那么站着，像一根重新扎进地里的桩。
杨过拍拍他肩：“接下来，该你带队了。”
“嗯。”
“别犯我当年的错。”
“什么错？”
“打赢了仗，却忘了为什么打。”
苏牧阳看着他，认真道：“我不会。因为我现在知道了——我不是为了当英雄才拿剑的。”
“那是为了什么？”
“是为了有一天，能让别人也安心地，把剑交出去。”
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