一面被命运撕碎的旗帜。
他撑起。仅存的右腿肌肉紧绷如铁，粗糙的手掌死死抓住磨得发亮的木拐杖，青筋在黝黑的手背上虬结暴起。残破的身体在巨大的痛苦中，一寸寸地，将自己从冰冷的地面上拔起。汗水沿着他深刻的皱纹滑落，在下颌凝成水珠，砸在石板上。
每一次循环，都是一次无声的涅槃。每一次起身，都像从地狱的灰烬里重新爬出。
林墨的视线模糊了。不是因为风沙，不是因为高原强烈的紫外线。他抱着鱼饼，缓缓地，极其缓慢地，转过身。没有再去看那扇象征着终极救赎的金色寺门，也没有再看一眼那被无数人仰望的金顶。他只是抱着怀里那点微小的、温热的生命，一步步，背离了那片被信仰和苦难浸透的广场，融入了八廓街喧嚣的人潮。
首播的画面，在他转身的瞬间，被手动关闭了。
一片漆黑。
没有告别，没有总结，没有煽情的谢幕。
只有那最后定格的、令人窒息的画面，和那句轻如叹息却重如千钧的话语，如同烙印，深深地刻在每一个目睹者的视网膜和心尖上。
当屏幕陷入黑暗的瞬间，无数块亮着的屏幕前，泪水终于决堤，无声地汹涌而下。