复杂的脸。林小满能清晰地听到自己血液冲上头顶的轰鸣声，后背的寒毛根根倒竖。他死死攥着汤勺的木柄，指关节因为用力而发白，指甲深深嵌进掌心的嫩肉里，那点锐痛是他此刻唯一能抓住的、证明自己还清醒的锚点。他不敢回头，甚至不敢呼吸，只能僵硬地维持着舀汤的姿势，低头死死盯着自己那双布满血泡和油污、此刻正因恐惧而微微颤抖的手。
那双手，像两块刚从泥地里挖出的、丑陋的树根。
厨房里令人窒息的寂静，被周明贵低沉嘶哑、仿佛砂纸摩擦铁锈的声音打破，每一个字都像冰冷的石块砸进滚烫的汤里：
“这味道……”他粗粝的手指猛地捏住林小满是油污的衣领，迫使他不得不微微侧过头，迎上那双燃烧着复杂火焰的眼睛，声音压得更低，带着一种穿透骨髓的寒意，“……你从哪学的？”