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出一只手。
一只血淋淋、完全没有皮肤覆盖的手。
铁桥这边。
没有风雪,但寒意更重。
陈志佝偻着背,正将几个窝头和一小碗自己酿的米酒,一一摆在战友们的墓碑前。
粗糙的手指拂过石碑上清晰的名字,动作缓慢郑重。
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