起来。
这句话，是他当年在那间昏暗的澳门工坊里，拿着戒尺，一遍遍敲打着那群徒弟手心时说的话。
没想到这么多年过去了，真正记进骨子里的，是这个平时三棍子打不出个屁的陈九。
“好一个知其所以然。”
夏启站起身，从怀里掏出一枚早就准备好的徽章。
那不是纯金的，是一枚黄铜镶铁的六角徽章，中间刻着一把锤子和一支笔——这是北境“承薪匠”的标志，意味着“薪火相传”。
“陈九，从今天起，北境新开个‘匠源堂’，你当堂主。”夏启把徽章别在他满是油污的衣襟上，语气不容置疑，“我不要求你造什么新式大炮，你的任务只有一个——把那些散落在民间的、快要断气的土法子、笨法子，都给我收回来，记下来，那是咱们技术的根。”
陈九愣住了，浑浊的眼睛里瞬间涌上一层水汽。
他慌乱地想跪下，却被夏启一把托住。
但夏启没拖住后面的十一个人。
看着陈九胸前那枚在火把下闪着微光的徽章，剩下的十一名技师像是被抽走了脊梁骨，却又像是被注入了某种灵魂，齐刷刷地跪倒在雪地里。
他们没求饶，没求赏。
那个之前炸了膛的技师，额头上还顶着灰，哽咽着把头磕在冻硬的土地上，发出一声闷响：
“殿下……我们不想只当个拧螺丝的。我们也想……把名字刻进活的东西里。”
风雪似乎小了些。
夏启看着这群跪地痛哭的汉子，心里那块石头算是落了地。
他知道，北境的工业体系，哪怕没了系统，也有了属于自己的造血干细胞。
是夜，一场罕见的冬雨夹杂着冰雹，毫无征兆地泼洒下来，冲刷着这座刚刚入睡的城市。
雨水顺着匠盟广场上那座高耸的石碑蜿蜒而下，洗刷着上面的浮尘。
在石碑的最底层，雨水汇聚成细流，无声地渗透进基座的缝隙里。
就在那行刻着“首绘蒸汽机者 席尔瓦”的一行字下方，被雨水反复冲刷的泥土微微松动，露出了一道极其细微、仿佛随时会裂开的黑缝。
👉&128073; 当前浏览器转码失败：请退出“阅读模式”显示完整内容，返回“原网页”。