窗外是冰天雪地。
积雪压断了松枝，噼啪的轻响被厚玻璃隔在外面，只剩一点闷闷的回音。
风吹过湖面，卷起细碎的雪粒，在半空中打着旋。
远处山峦的轮廓隐没在灰白的天色里，像一幅褪了色的画。
屋里却温暖如春。
还得感谢某条倒头就睡的龙，这里重新回到了下雪的日子，六月半能有这样的美景，真是让人瞠目结舌
壁炉里火烧得正旺，木柴偶尔炸开一声噼啪，火星溅在炉膛里。
热气从暖气片上升起来，在玻璃上凝成一层薄薄的水雾。
空气里弥漫着黄油的奶香、煎肉的焦香、还有刚出炉的面包那种温暖的麦子味。
一张大桌摆得满满当当。
桌子中央是一大锅荞麦粥，奶白色的粥体还在冒着热气，表面结了一层薄薄的奶皮。
粥的正中被挖了一个小洞，一小块黄油正慢慢融化，金色的油脂渗进粥里，画出一个小小的漩涡。
旁边摞着一叠布林饼。
金黄色的薄饼，边缘煎得微微焦脆，像一个个小太阳堆在一起。
旁边的碟子里摆着酸奶油、蓝莓果酱、还有一小罐黑鱼子酱，在晨光下泛着幽暗的珠光。
干酪拼盘占了半张桌子。
软奶酪塌成一个小山包，硬奶酪切成整齐的薄片，还有几块发霉的蓝纹奶酪，青色的脉络像血管一样蔓延。
香肠和冷切肉挤在拼盘的缝隙里——带蒜香的大夫香肠切成了圆片，肥瘦相间的莫斯科香肠堆成一小摞，还有几片深红色的火腿，油脂的部分晶莹剔透。
热菜的盘子冒着热气。
煎蛋的边缘焦得发脆，蛋黄还是溏心的，轻轻一晃就颤颤巍巍地动。
旁边是两三根基辅香肠，裹着面包糠的外皮炸得金黄，油脂从裂口处渗出来还有几个小肉饼，煎得两面焦黄，肉汁还在滋滋作响。
主食篮子里，黑麦面包切成厚片，深褐色的表皮上撒着芝麻；白面包松软得像云朵，一按就凹下去一个坑。旁边是一碟黄油，已经被暖气和室温软化，轻轻一刮就能抹开。
角落里还有几颗腌黄瓜，翠绿的表皮上沾着干涸的盐水渍。
旁边是一小碟酸菜，细丝切得均匀，酸味混着微微的发酵气。
最后是一大壶茶，红亮的茶汤，壶嘴里还在冒热气。
旁边摆着切好的柠檬片和一小碟方糖。
还有一壶咖啡，黑色的液面泛着油光，香味比茶更浓，霸道地钻进鼻子里。
好香。
贝希摩斯的鼻子动了动。
她又动了动。
然后她把龙翼挪开一条缝。
谁这么没良心？
她眯着眼睛，透过那道缝往外看。
在无家可归的可怜女生边上吃早饭？应该分她一点！这还有没有天理了？
她警惕地探出脑袋。
满桌的美食撞进眼睛里。
她愣住了。
这是什么？诱饵？陷阱？某种新式的针对流浪龙类的捕猎装置？用食物的香味把人引过来，然后一网打尽？
她记得以前在某个星系见过这种招数。
那些小东西也是，摆一堆好吃的在陷阱里，等猎物上钩。
可恶。
她可是经过特殊训练的。
哪有这么容易上钩？
她盯着那锅荞麦粥，盯着那正在融化的黄油，盯着那摞像小太阳一样的布林饼，盯着那堆得满满当当的干酪拼盘，盯着那煎蛋颤颤巍巍的溏心蛋黄。
咕噜。
她的肚子叫了一声。
“醒都醒了，不来吃一点吗？”
一个声音从桌子边传来。
那声音带着一点慵懒，还有一点点让人想揍他的欠揍感。
“我该叫你妹妹还是姐姐？”
贝希摩斯的眉头皱起来。
什么跟什么？还套关系？妹妹姐姐咧
等等。
她猛地抬起头。
风的味道。
那是，风的味道。
是熟悉的风。
是同类的气息。
是弟弟。
是弟弟！
她认识那个味道，那是跟她来自同一个世界的人，那是她的族人。
他还活着？
桌子边坐着一个人。
背对着窗口的光，看不清脸。
只看见一个轮廓，还有一只手，那只手正优雅地切着香肠，刀叉在盘子上轻轻碰撞，发出叮的一声轻响。
她整个人从龙翼的包裹里弹出去，餐桌横在她和那个人之间，但她不在乎。
她直接扑向那个人，速度快得在空气中拖出一道残影。
庞贝切香肠的手顿住了。
他抬起头，就看见一团蓝影朝自己扑过来。
那个女人，不，是一条龙。蓝
色的长发在身后飘散，龙翼还没来得及完全收起，眼眶里有什么东西在闪。
“这位女士！”
他的声音拔高了。
“我们目前还没有什么交集，能不能不要这么热情？”
他往后躲了躲，椅子腿在地板上发出刺耳的摩擦声。
“实在不行等会儿我们可以床上再说！”
贝希摩斯没有听见他在说什么。
她扑到他面前，双手抓住他的肩膀。那双手在抖。
她的脸凑得很近，近到他能看见她眼睛里的血丝，还有睫毛上那一点点湿润的光。
“你没死”
她的声音在抖。
“你没死”
她哭了。
眼泪从眼眶里涌出来，一颗一颗砸在他肩膀上。
她拼命忍着，嘴唇咬得发白，但忍不住。
肩膀一耸一耸的，呼吸变得又急又乱，像一只受伤的兽。
庞贝愣住了。
他看着那张脸，此刻它被泪水打湿，睫毛黏成一缕一缕的。
眼眶红红的，鼻尖也红