“我父亲到底是谁？”
“陈望川。”他说，“初代人造灵媒。他把自己变成了第一个载体，封印了灰潮源头。但他知道，封印会松动。所以他留下你，作为重启密钥。你不是他的儿子，你是他的延续。你的名字，是他的遗愿。”
我站在原地。
雨水从天花板裂缝滴下，砸在面具上，发出轻响。
唐墨的树根缓缓收回，缠绕在他身边。他不再攻击，也不再逼近。他像一尊守在水中的雕像。
沈既白挣扎着站起来，单膝跪地，双手捧着面具，举到我面前。
“戴上它。”他说，“看看这个世界真正的样子。”
我没有接。
我看着他手里的面具，又低头看胸前的黑玉扳指。
它还在发烫。
亡灵还在叫我的名字。
可母亲的哭声，是第一次出现。
我伸手，接过青铜面具。
冰冷。
沉重。
纹路贴合掌心。
我把它举到脸前。
沈既白抬头看我，嘴唇微动。
“记住，”他说，“无论你看到什么，听到什么，都别放手。真相不在外面，在你敢不敢听下去。”