上午九点五十分。
省委大礼堂后台休息室。
楚风云站在梳妆镜前，由化妆师简单地压了一层散粉，以防镁光灯反光。
他穿着一件洗得有些发白的灰色干部夹克。
没有打领带，领口的第一颗扣子敞开着。
方浩拿着一份刚刚打印出来的网络舆情汇总，手心里全是汗。
“老板，三大门户网站的头条全换了。”方浩压低声音。
“底下评论区，水军在疯狂带节奏。”
“都在要求省委立刻取消那一百亿的招标门坎，甚至有几个公知实名举报您……”
楚风云抬起手，打断了方浩的话。
他接过温热的湿毛巾，仔仔细细地擦拭着每一根手指。
“水军再多，也只是一堆敲击键盘的代码。”
楚风云将毛巾扔进托盘，发出轻微的闷响。
“这世上，唯一能穿透一切谎言的，只有血。”
门外，高运辉推门而入，脸色比纸还白。
“楚书记，外面来了八十多家媒体。”
“连路透社和法新社驻华都的记者都来了。”
“《北方经济导报》派了五个人的采访组，长枪短炮，就坐在第一排正中间。”
高运辉的喉结剧烈滚动着。
这架势，简直是三堂会审。
楚风云看了一眼腕表上的百达翡丽。
指针刚好指向十点整。
“走吧。”
楚风云整理了一下夹克的下摆。
“去见见咱们这些华都来的‘无冕之王’。”
上午十点。
省委大礼堂的大门被工作人员缓缓推开。
楚风云大步走上主席台。
在他落座的瞬间。
“咔嚓！咔嚓！咔嚓！”
刺眼的白光如同一片雷暴，瞬间席卷了整个主席台。
闪光灯晃得高运辉几乎睁不开眼，他只能下意识地抬手挡在额前。
楚风云却连眼睛都没眨一下。
他平稳地拉开椅子，坐下。
背脊挺得象一杆戳在泥地里的标枪。
高运辉清了清发干的嗓子，凑近麦克风。
“各位媒体朋友，中原省灾后重建新闻发布会，现在开始。”
话音刚落。
第一排正中间，一个梳着大背头、挂着《北方经济导报》胸牌的中年记者，连手都没举，直接抓起了面前的话筒。
“楚副书记！”
声音极具穿透力，带着明显的质问语气。
“我是《北方经济导报》首席记者。”
“请问中原省发改委昨日公布的‘沿江防洪工程’招标方案，为何要设置高达一百亿的验资门坎？”
“这是否如外界传言，是中原省委为了排挤华都及沿海的优质资本，刻意搞的‘地方保护主义’？”
“另外，所谓的‘龙王阁’违章建筑被强拆，是否也是你们借抗洪之名，清除异己的手段？”
连珠炮般的发问。
字字带刀。
整个大礼堂瞬间陷入死一般的寂静。
所有的镜头、录音笔，全都死死对准了主席台中央那个三十九岁的省委副书记。
高运辉只觉得后背的冷汗瞬间汇成了小溪，顺着脊椎骨往下淌。
楚风云没有立刻回答。
他静静地看着那个咄咄逼人的记者。
足足看了半分钟。
那记者原本嚣张的气焰，在这长达三十秒的死寂凝视中，渐渐被压了下去。
他不自觉地挪了挪屁股，喉咙有些发紧。
“咔哒。”
楚风云伸手，关掉了面前那支准备回答问题的官方麦克风。
台下的记者们一阵骚动，不明所以。
紧接着，楚风云从桌斗里，拿出了一个用红布层层包裹的方块。
他将红布包放在桌面上。
修长的手指，一点点将红布挑开。
当里面的东西暴露在空气中时。
前排几个端着相机的女记者，忍不住捂住了嘴，倒吸了一口冷气。
那是一块残破的青砖。
砖面上，糊着一层厚厚的、已经发黑变硬的泥浆。
而在泥浆的缝隙里，渗透着大片大片暗红色的、干涸的血迹！
甚至，砖角的边缘，还粘着一小片撕裂的救生衣纤维。
血腥味与江水的泥腥味，仿佛在这一刻，穿透了主席台的距离，直扑所有人的面门。
楚风云重新打开了麦克风。
他的声音很低沉，却通过音响，清淅地震荡在每一个人的耳膜上。
“这位《北方经济导报》的记者朋友。”
楚风云的指尖，轻轻抚摸着那块粗糙的青砖。
“你问我，为什么门坎是一百亿。”
“它的质量，直接关系到下游数百万人的身家性命！”
楚风云抬起头，目光越过前排的记者，看向大礼堂后方空旷的墙壁。
“半个月前，淮阳市九孔闸告急，一旦溃堤，下游七十万百姓将无家可归。”
“我们中原省的一位省委常委，一位五十九岁的副部级干部，我们都叫他老宋。”
“在连续三天三夜没有合眼、因为过度劳累昏倒又苏醒后，他拒绝了去医院的命令，第一时间带着救援队，冲上了转移最后被困群众的冲锋舟。”
楚风云的声音渐渐变得沙哑。
“他的身体早已到了极限，医生说，他每一次呼吸都象在撕裂肺部。”
“但为了把一个抱着孩子的母亲推上冲锋舟，他因为体力耗尽，脚下一滑，被卷进了江底的旋涡。”
大礼堂内，鸦雀无声。
只能听到沉重的呼吸声，和老式dv机磁带转动的“沙沙”声。
“这就是他殉职的那段大堤上，留下的最后一块石头。”
楚风云捏着那块青砖的边缘，猛地将其高高举起！
“