傅，”小树忍不住，声音还有些发颤，“那人……他到底是……”
建设没有立刻回答。他缓缓收回目光，转过身，没有看小树，而是走回灶前，重新在那张小凳上坐下，拿起了那块磨刀石，和那把尚未磨完的黄铜长勺。
“嚓……嚓……嚓……”
单调而均匀的磨擦声，再次响起，在这过分寂静的午后，一下，又一下，缓慢，稳定，带着一种近乎固执的规律，仿佛要将刚才那一段突兀的插曲，连同所有的疑问、不安和诡异，都一点点磨平，磨进这铜勺平滑的边缘里去。
小树看着师傅沉默的背影，听着这熟悉的、令人心安又令人心焦的声音，满肚子的话，最终都堵在了喉咙里。他知道，师傅不想说，或者，不能说。
但他心里，那巨大的疑团，非但没有随着老人的离开而消散，反而像滴入清水中的墨，更加浓重地氤氲开来。那个旧布袋，那个粗糙的绣花，老人执意要“换一碗糖水”的举动，师傅最后那番意有所指的话，墙根下那些沉默的旧物……
这一切，像一堆杂乱无章的线头，缠绕在他心头，理不出，扯不断。
他重新在门槛内坐下，背靠着冰凉的门板，望向空荡荡的巷子。天色，似乎比刚才又暗沉了一些。铅灰色的云层，厚厚地压着，看不到一丝缝隙。
雨，是不是又要来了？
他不知道。他只知道，心里那沉甸甸的、冰冷的预感，比这天色，还要浓重，还要逼人。
“嚓……嚓……嚓……”
师傅磨勺子的声音，不疾不徐，依旧响着。仿佛刚才什么都没有发生过，仿佛那个佝偻的、推着一车破烂的、古怪的老人，从未出现过。
但小树知道，有些东西，不一样了。就在这个雨停后、死寂的午后，随着那吱嘎作响的破车，来了，又走了。留下了一地无形的、更深的寂静，和一道看不见的、却分明刻在了某处的划痕。
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