燕子的身体已经彻底冻硬，像块冰冷的小石头，躺在莉亚掌心。
格沃夫望着她泛红的眼框，心里刚掠过一丝沉郁，却忽然听见莉亚吸着鼻子嘟囔：“至少雕像还在……”
是啊，燕子死了，但雕像还立在这里。
他正听着莉亚断断续续讲去年秋天的事——燕子如何撞在孤儿院的玻璃窗上，如何挣扎着把蓝宝石塞进她手里，又如何歪歪扭扭地飞向天空——耳畔却突然钻进另一个声音。
那声音很沉，像石头在瓮里滚动，却又透着种奇异的温和，带着点陈年的沙哑
“请问，是有人在旁边吗？”
格沃夫的动作猛地一顿。
他迅速抬眼扫过四周
广场一角的救济粮发放点象个被遗忘的角落，破旧斗篷在寒风里鼓成一个个瘪瘪的包，老人佝偻着背，孩子缩在大人怀里，手里的陶碗边缘磕出了豁口，布袋上打满补丁，却都攥得紧紧的，像攥着救命的稻草。
队伍歪歪扭扭缠成一团，有人往前挪半步，后面就跟着掀起一阵细碎的骚动。
负责发粮的官员裹着厚棉袄，嗓门被风刮得发哑，每喊一个序号，就有个身影跟跄着挤上前，接过白粥与面包，指尖冻得发红，连声道谢都被风吹散在半空。
有个扎辫子的小姑娘踮脚往队伍里瞅，她的母亲赶紧把她往怀里按，低声念叨：“别乱动，别给他们添麻烦”
旁边两个老人凑在一起说话，嘴里的热气刚冒出来就凝成白汽
“蓝胡子死的好啊……”
“听说是个勇者……”
风卷着沙粒打在脸上，疼得人眯起眼。
生活的锁碎像层密不透风的网，把每个人都裹在自己的格子里，谁也没力气抬头张望。
那些发粮的吆喝、低低的叹息、孩子的哭闹，和雕像那边的寂静，被风切成两半，各归各的世界。
莉亚还埋着头，肩膀一抽一抽的，泪珠像断了线的珠子，砸在胸前的衣襟上，晕开一小片深色的湿痕。
她手指无意识地摩挲着掌心那只冻硬的燕子，睫毛上挂着的泪珠颤巍巍的，稍一动就顺着脸颊滑下来，根本没察觉到格沃夫骤然绷紧的脊背，也没听见那道仿佛从石缝里钻出来的沉哑声音。
格沃夫忽然想起莉亚刚才说的——“有次路过雕像，听见有声音问‘你过的怎么样’”。
难道……
格沃夫抬手，对着莉亚比了个噤声的动作。
他的指尖轻轻按在唇上，绿色的眼睛里带着示意。
莉亚的哽咽声戛然而止，湿润的蓝眼睛疑惑地望着他，又顺着他的目光看向身后的雕像。
她看见格沃夫伸出手，掌心轻轻贴在雕像冰冷的石面上。
那石面冻得刺骨，连他带着体温的手心都没能捂热半分。
就在这时，那个沉闷的声音又响起来，仿佛直接钻进了他的脑子里
“你好。你能听见我的说话声吗？”
格沃夫的指尖微微收紧，触到石缝里嵌着的冰碴。
他能确定这声音不是幻觉，它就来自这座雕像，来自这堆沉默了不知多少年的石头。
莉亚看着他贴在雕像上的手，又看着他紧绷的侧脸，忽然想起自己被问“你过的怎么样”时的恐惧，此刻却莫名地不害怕了。
她屏住呼吸，小小的身子往格沃夫身边靠了靠，斗篷的边缘蹭到他的手臂，带着点微弱的暖意。
风雪卷过雕像的断剑，发出“呜呜”的回响，象是在催促。
格沃夫的指尖还贴在冰冷的石面上，那点震动顺着掌心往上爬，像初春解冻的溪流，带着微弱却执拗的力量。
他屏住呼吸，听见那温和的声音在耳边絮絮地响起来，像位憋了太久的人，终于找到了可以说话的对象，字句里都裹着藏不住的急切。
“我是……他们修起来的。”
声音顿了顿，象是在回忆遥远的事
“很多年前，石匠凿第一锤的时候，我就醒了。看着他们垒基座，雕剑鞘，把宝石嵌进眼框……那时候啊，广场上总有人来，孩子们围着我跑，老人坐在台阶上晒太阳，说我是‘国家的希望。”
风卷着雪沫子掠过断剑，“呜呜”的声线里掺进几分怅然
“后来……不知怎么的，我周边的人越来越少。
可我还在这儿，听着风声，书着雪粒，就这么过了一年又一年。”
它忽然转了话头，语气里浮起点小心翼翼的关切，像怕惊扰了什么
“你们过得怎么样？穿得暖吗？能吃饱吗？”
格沃夫低头看了眼身边的莉亚，她正睁着湿漉漉的眼睛望着雕像，小手紧紧攥着那只冻僵的燕子，指尖泛白。
他喉结动了动，还没来得及回答，那声音又追问起来，带着点不易察觉的颤斗
“这个世界……还有痛苦的人吗？还有孩子像从前那样，大冬天光着脚在街上跑吗？还有人把粮食藏起来，看着别人饿死吗？”
一连串的问题撞过来，像落在雪地上的石子，砸出一个个小小的坑。
格沃夫能听出那声音里的焦灼，仿佛那些痛苦不是往事，而是还在眼前上演的画面。
过了好一会儿，那声音才低下去，带着点歉咎的温和
“抱歉，问得太多了。感谢上帝，让我再次遇见能听见我说话的生灵。”
它顿了顿，语气里添了几分恳切
“能告诉我现在的世界是什么样子的吗？广场上的人在笑吗？孩子们还会围着雕像唱歌吗？”
忽然，那声音亮了亮，像提起了什么宝贝
“对了，你见过一只燕子吗？
羽毛是灰蓝色的，翅膀尖有点白。
它是我最好的朋友，每天都来跟我说街上的事——哪家面包店的麦饼香，哪家的小孩又被打了……可这阵子，它好久没来了，也不跟我说话了。
它是不是……是不是生我的气了？”
格沃夫的目光落在莉亚掌心的