得知格沃夫是真的魔法师之后，老木匠的激动几乎要从骨子里溢出来。
老人一会儿转头看看身边蹦蹦跳跳的匹诺曹，木头小子脸上还沾着点烤鱼的油星，一会儿又瞅瞅格沃夫，这位穿着华贵长袍的魔法师正含笑看着自己，嘴唇嗫嚅着，嘴里反复念叨着同一句话
“魔法师大人看上我儿子了！真的看上我儿子了！”
那语气里有难以置信的狂喜，有藏不住的骄傲，还有点象做梦似的恍惚。
老木匠这辈子，大半时光都是和木头打交道的。
他年轻时，手脚麻利得象头壮实的小豹子。
那时他背着工具箱走南闯北，哪里有活计就往哪里去。
在王都给贵族雕过描金的床榻，在渔村给渔民做过抗浪的木船，甚至在雪山脚下，给牧人刻过能装酥油的木盒。
刨子在他手里象有了灵性，木屑翻飞间，粗糙的木头就有了眉眼；
凿子落下时又稳又准，深一分则裂，浅一分则钝，全凭他手上那层厚茧拿捏分寸。
可这双能化腐朽为神奇的手，也没少遭罪——左手虎口处有道月牙形的疤，是年轻时给地主雕衣柜，被崩裂的木茬划的；
右手食指第二节永远弯着点，是刨木头时走神，被刨刃啃掉一小块肉留下的印子。
到后来，掌心的茧硬得象块小木板，冬天裂开口子，渗出血珠，他就往伤口上抹点猪油，裹块破布继续干活。
那时他住在城市边缘的小巷，巷里住着裁缝、鞋匠、弹棉花的，一到傍晚就热闹得很。
街坊婶子们见他孤零零一个人，总爱隔着墙头喊：“别总跟木头较劲了，找个姑娘成个家吧！你看隔壁鞋匠家的姑娘，手巧又能干，我帮你问问？”
他总是笑着摇头，拿起木工台上一个刚刻好的木头小人——那小人穿着短褂，手里举着把小斧头，眉眼竟有几分象他自己。
“不了，”
他用粗糙的手指摩挲着小人的脑袋，声音里带着点满足
“这些就是我的孩子。你看这个，象不像早上帮我递钉子的小娃？那个梳辫子的，跟卖花的姑娘一个模样。”
木工台上永远摆着十几个木头小人，有哭的、笑的、跑的、跳的，全是他照着街上见过的人刻的。
晚上收工了，他就把这些小人摆成一圈，自己坐在中间，一边喝酒一边跟它们说话，说今天雕床榻时贵族有多挑剔，说街角卖糖果的老头又出新花样了。
酒喝多了，就趴在台上睡过去，梦里全是木头小人围着他打转的模样。
可日子不等人，转眼他就弯了腰，白了头。
年轻时没心思找伴，老了就更没人看得上了。
巷里的邻居换了一茬又一茬，裁缝的女儿嫁去了远方，鞋匠的儿子接了他的手艺，只有他还守着那堆木头，住在漏风的小屋里。
有人路过他门口，见他孤零零地劈柴，会叹口气：“老人这辈子，怕是要跟木头过到底了。”
他自己也这么觉得。
冬天夜里，关节疼得睡不着，他就摸黑坐起来，摸着那些冰凉的木头小人，心里空落落的。
他想，等自己走了，这些小人大概会被收废品的捡走，扔进灶膛里烧掉，就象他这没什么波澜的一辈子。
直到一个月前，连续下了三天的雨，屋里的柴火早就烧光了。
老木匠裹紧了那件打满补丁的旧棉袄，佝偻着背走进森林。
他的膝盖在前几年受了寒，阴雨天疼得钻心，每走一步都象踩着针，可没办法，再不捡些柴火，夜里就得冻着。
那天的雾特别大，浓得象化不开的牛奶，十几步外就看不清东西。
林间的小路早就被雾气遮没了，他凭着感觉往深处走，脚下的落叶踩上去“沙沙”响，惊得几只山雀扑棱棱飞起，却连影子都隐在雾里。
走着走着，他忽然发现周围的树陌生起来——以前常来的林子，树干上都做着他刻的记号，可眼前这些树，树皮光滑得象抹了油，连青笞都长得格外整齐，显然是从没去过的地方。
“这是走到哪儿了？”
他嘟囔着，想转身往回走，脚边却忽然踢到个硬邦邦的东西，发出“叮咚”一声轻响，像小石子撞在铜铃上，在寂静的林子里格外清亮。
老木匠心里咯噔一下，弯腰拨开厚厚的落叶。
雾蒙蒙的光线下，一截骼膊粗的木头静静躺在那儿，通体泛着淡淡的白光，不是那种刺眼的亮，而是像被月光浸过的玉，温润得能滴出水来。
木头的纹路特别奇特，不是寻常松木的直线，而是象水波似的打着旋，细看竟象是无数双眼睛在眨。
他好奇地伸手去捡，指尖刚碰到木头，就猛地缩回手——那木头竟暖乎乎的，不象普通木材那样冰凉，倒象揣着个刚剥壳的熟鸡蛋，热度顺着指尖往骨头缝里钻，连膝盖的疼都减轻了几分。
“怪了……”他又试探着敲了敲木头，指节落下的瞬间，里面竟传来细细的声音，像小猫在哼哼：“好疼好疼……”
老木匠吓得差点坐在地上。
活了大半辈子，砍过的木头能堆成山，从没听过木头会喊疼！
他盯着木头看了半晌，心里忽然冒出个念头：这木头……莫不是个宝贝？
他小心翼翼地把木头抱起来，分量不重，却象抱着块烫手的山芋。
雾气不知何时淡了些，远处传来隐约的鸟鸣，他循着声音往回走，怀里的木头安安静静的，只有那股暖意一直没散，像揣着个小太阳。
回到家，他把木头放在木工台上，翻来复去地看。
月光通过破窗照在木头上，白光更明显了，连空气里都飘着股淡淡的松脂香，甜得象蜂蜜。
他鬼使神差地摸出刻刀，想试试这木头的质地。
刻刀刚碰到木头表面，里面突然传来“咯咯”的笑声，清脆得象孩子的银铃，震得他手一抖，刻刀差点掉在地上。
“还会笑？”老木