周墨听到了。
他缓缓睁开眼，看着前方那两个被字阵暂时阻滞的身影。
他知道，五行诗文的力量已经用尽了。
那些虚影正在变得稀薄，秦关戍卒的轮廓在溶解，布衣老兵的身形在褪色，连那匹白色战马的嘶鸣声都弱了下去。
撑不了一分半。
最多，只有四十秒。
周墨低下头，看着手里那支已经断成两截的毛笔。
笔尖的羊毫已经秃了大半，残留的几根毛上沾着墨汁和他自己的血。
他将断掉的上半截扔在了地上。
只留下了下半截，也就是笔根的部分。
那里还残存着一点墨。
不够写一首诗了。
甚至不够写一行字。
但够写一个。
周墨抬起头。
他的眼里没有悲壮，甚至连紧张都没有。
只是一种近乎偏执的认真。
他知道，最后那个字写上去，这张卷子就算交了。
他将断笔握在手中。
用拇指蘸了一下从鼻腔流出的黑色血液。
以血代墨。
然后，他在虚空中，极其缓慢地，写下了最后一个字。
笔画很少。
只有四笔。
点，横，撇，捺。
但每一笔，都像是在搬动一座山。
最后一捺落下。
周墨的手臂垂了下去，断笔从指间滑落。
他的身体往后晃了两步，被身后冲上来的林涛一把扶住。
“周先生！”
周墨靠在林涛的肩膀上，视线有些涣散，嘴角却微微翘起。
他看着那个刚刚写完，正悬浮在字阵最前方的字。
那个字，是——
【文】。
一点如星辰引路，一横如脊梁撑天。
一撇是生生不息，一捺是薪火相传。
四笔写尽了天下文明的全部重量。
这个字没有化出任何虚影。
没有戍卒，没有战马，没有黄沙。
它只是一个字。
黑色的，端端正正的，一个“文”字。
但当这个字悬浮在那两只深渊厉鬼面前时。
之前所有的虚影、黄沙、莲花，全都安静了下来。
不再翻涌，不再嘶鸣。
只是静静环绕在这个“文”字的周围。
像是所有的金戈铁马，所有的壮志豪情，所有的千古文章。
最终都指向了同一个答案。
文。
这个字太简单了。
简单到任何一个刚上学的孩子都会写。
但也正因为简单。
它代表着最不可被抹除的底线。
扫街人的扫帚，在这个字前举起。
竹枝的尖端距离那个“文”字只有三寸。
然后，停住了。
扫帚在半空中僵持了整整十秒钟。
那双没有瞳孔的白眼珠，死死地盯着这个黑色的汉字。
它的规则告诉它，这个痕迹必须被清除。
但它扫不动。
因为“文”本身，就是这片土地上，所有虚影与文明的根基。
这个字太重了。
重到它那把扫过了半座城市的竹扫帚，在触碰到笔画边缘的瞬间，竟然发出了一声细微的“咔”响。
红绳断了一根。
扫帚的竹枝尖端，出现了一道裂纹。
十秒。
这十秒的停滞，耗尽了周墨所有的生机。
“林队…最后一台车，过安全线了，你们…可以撤了。”
耳麦里的声音炸响。
林涛浑身一震。
他低头看着怀里那个已经脱力到连眼皮都抬不起来的中年文人，声音颤得厉害。
“撑住了，周先生。”
“您撑住了。”
周墨靠在他的肩膀上，嘴角的那抹笑意还没散。
他听到了。
四十秒。
一个“文”字，硬生生卡了厉鬼规则整整四十秒。
够了。
“扶我起来。”
周墨的声音虚弱到了极点，但他还是攥住了林涛的袖口。
“我自己走。”
林涛咬着牙，将他从地上搀了起来。
周墨站直了身体。
他的双腿在发抖，膝盖几乎要撑不住自己的体重。
但他还是撑着，靠着最后那点读书人的面子。
他回头看了一眼前方。
那个悬浮在半空的“文”字，已经开始出现裂纹了。
墨色正在一片片剥落。
字阵的寿命到了极限。
“走吧。”
周墨转过身，一步步向后方的撤退通道走去。
林涛扶着他，朝着身后的队员大喊。
“全员撤退！向第三道线转移！”
“快！”
引擎的轰鸣声在夜色中炸开。
最后几辆装甲车掉头驶入了撤退通道，消失在街角的黑暗里。
街道上重新恢复了死寂。
只有那个“文”字，还孤零零地悬在半空。
裂纹越来越多。
像是一面即将碎裂的老镜子。
扫街人的白眼珠盯着它，等着它碎裂的那一刻。
七秒后。
“啪。”
一声极轻的脆响。
那个字，碎了。
黑色的墨渣在落地的瞬间，便被深渊的规则剥夺了物理形态，化作虚无。
什么虚影都没有留下。
只有落在地面的墨渣里，还残存着一丝微弱的墨香。
扫帚挥动。
“沙——”
一阵阴风刮过，地面恢复了绝对的死寂与洁净。
像是什么都没发生过。
扫街人重新迈开了脚步。