阿姆斯特丹老城区，一间小酒店的房间里。
陈默锁上门，拉上窗帘。
从行李箱夹层里取出加密卫星电话。
拨通后海。
“红旗。”
“说。”
“摩尔出局了。培根接到电话当场走人，脸都绿了。”
电话那头没出声。
陈默接着说：“联盟军心动了。罗伯逊对时间窗口有意见，伦敦两家怕监管查，都想速战速决。索罗斯吃了摩尔的份额，打算集中兵力硬上。”
“总攻时间？”
“不变。八月十四。三天后。”
沉默五秒。
张红旗的声音传过来，很轻，很慢。
“回纽约。准备你的仓位。”
“明白。”
“陈默。”
“嗯。”
“最后一关了。过了这关，回家。”
电话挂断。
陈默把卫星电话收回夹层，拉上拉链。
窗外运河的水声隐隐传进来，一下一下。
他坐在床沿，盯着地板上自己的影子。
三天。
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