六十三架，听起来不少，但他知道这意味着什么——这意味着他的空中力量，已经不到战前的十分之一。
那些飞机，那些飞行员，那些他寄予厚望的空中堡垒，在短短两天之内，被华联空军打得七零八落。
而那些华联的飞机，还在不断地从西边飞来，一批又一批，像永不枯竭的潮水。
“将军，”那个军官犹豫了一下，还是说了出来。
“我们……我们还有三十多架战斗机。要不要让它们升空拦截？”
范德克利夫特摇了摇头。
“不。从今天开始，所有战斗机不得升空作战。”
“可是——”
“没有可是。”范德克利夫特的声音很平静，平静得有些可怕。
“这是我们最后的力量。留着它们，也许还有用处。放出去……放出去，就是送死。”
山洞里又是一阵沉默。
那些飞行员，那些年轻的面孔，那些在几天前还意气风发、相信自己能够主宰天空的小伙子们。
范德克利夫特知道他们的名字，知道他们的家乡，知道他们的家人正在等着他们回去。他不能让他们再去送死。
他只能让他们等。
等太平洋战区司令部的增援。
等那些传说中正在路上的飞机。
等一个不知道会不会来的明天。
“通知各部队，”范德克利夫特转过身，声音恢复了惯常的沉稳。
“从今晚开始，转入地下，所有人员进入坑道和掩体，不得暴露，华联的登陆，应该就在明天。”
“是！”
参谋们忙碌起来，发报的发报，标注的标注，电话线拉得吱吱响，范德克利夫特站在地图前，一动不动。
他的目光落在北面那片海滩上。
那是登陆的最佳地点，地势平缓，沙滩开阔，适合大规模部队展开。
他曾经在那里布设了层层防线——雷场、铁丝网、碉堡、暗堡、迫击炮阵地、机枪巢。
他曾经相信，那些防线足以让任何登陆部队付出惨重的代价。
但现在，那些防线，还在吗？
他想起今天下午接到的一份报告：华联的轰炸机群在没有护航的情况下，大摇大摆地飞过海岸线，把炸弹扔在阵地上。
为什么没有护航？因为已经没有需要对付的战斗机了，那些轰炸机，就这么赤裸裸地飞着，像一群肆无忌惮的秃鹫。
范德克利夫特的手攥紧了。
他忽然想起瓜达尔卡纳尔岛，想起那些日子，他和他的海军陆战队员们，在丛林里与日军血战。
那时候，他们也有过这样的时刻——弹尽粮绝，孤立无援，只能靠意志硬撑下去。
但那时候，他知道援军会来。
现在呢？
增援已在途中。
这句话，他在电报里见过太多次了。
黎明之前
凌晨三点，登陆舰开始减速。
杜军站在船舷边，看着士兵们往登陆艇上爬，夜色很浓，只有驱逐舰炮口的闪光偶尔照亮海面。
那些小小的登陆艇在波浪中颠簸着，一艘接一艘地放下水，然后聚集在一起，像一群等待出发的候鸟。
顾旭已经带着他的团下去了，临走的时候，他回头看了杜军一眼，什么也没说，只是敬了个礼。
杜军还了礼，然后看着他的背影消失在船舷边。
“师长，”参谋长走过来，“您也该下去了。”
杜军点点头，却没有动。他只是望着岸上的方向，望着那片被炮火照亮的夜空。
“参谋长，你说……天亮之后，那边会是什么样子？”
参谋长沉默了一会儿，轻声道：“不知道，但不管是什么样子，咱们都得上去。”
“是啊。”杜军笑了笑，“不管是什么样子，都得上去。”
他最后看了一眼西边的天空——那里，轰炸机群正在返航。
它们已经连续出动了两天，有的飞行员两天没合眼，全靠嚼茶叶提神。
但明天，当太阳升起的时候，它们还会再来，为登陆部队提供空中掩护。
这就是战争。
有人在天空厮杀，有人在海上等待，有人在地面冲锋。
而天亮之后，就该他们上了。
杜军转过身，往船舷边走去。
那里，一架软梯正垂向海面，软梯下面，一艘登陆艇正在波浪中起伏。
他抓住软梯，往下爬。
登陆艇里挤满了人，都是第三师的官兵，黑暗中看不清他们的脸，只能看到一双双眼睛，在微光中闪烁。
没有人说话，只有海浪拍打船舷的声音，和远处传来的隆隆炮声。
杜军在角落里找了个位置坐下，闭上眼睛。
登陆艇摇晃着，往集结区驶去。
在那里，还有更多的登陆艇在等待。它们将排成队列，在扫雷艇的引导下，穿过驱逐舰炮火犁出的通道，往岸边驶去。
六点整，太阳升起的时候。
那就是他们上岸的时候。
杜军闭着眼睛，却睡不着，他想起很多事——想起刚参军的时候，想起第一次打仗的时候，想起那些牺牲的战友，想起临行前妻子塞进他口袋里的那张照片。
照片还在口袋里，贴着胸口。
他没有拿出来看，他只是把手按在胸口，感受着那张照片的存在，感受着那一点点温暖。
登陆艇还在摇晃。
远处，炮声还在继续。
天，快亮了。
凌晨五点五十分，东方开始发白。
海面上的雾气渐渐散去，舒瓦瑟尔岛的轮廓在晨光中越来越清晰。
杜军站在登陆艇的舱口，举着望远镜，一眨不眨地望着岸上。
他看到了那片海滩。
原本平缓的沙滩，现在遍布弹坑