到第一页，目光从上往下扫，看得很慢。
窗外老槐树的影子又移了一寸，落在桌角，盖住那枚火漆印。他没注意到。
这些日子，他脑子里转过的东西太多了，多到有时候他自己都分不清，哪些是这一世的筹谋，哪些是从前那些梦里带回来的残影。可他清楚一件事：有些教训，吃过一次就够了。
他放下意向函，拿起桌上那支旧钢笔，笔杆被手指磨得发亮。在笔记本最后一页写了一行小字：他们以为在挖我们的墙脚，其实是在替自己挖坟。
写完，合上本子，锁进抽屉。钥匙转了两圈。
窗外，工人搬器材的声音已经远了，院子里安静下来。他站起身，把窗户推开一条缝，风灌进来，带着槐树叶子的青涩气息。
他不是在布局。
他只是在等人自己走进来。
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