大漠孤烟，长河落日。
但这会儿没落日，只有满天星斗和一地狼借的烤肉签子。
民勤的夜风硬得象刀子，刮在脸上生疼，但这并没有影响帐篷里那种诡异的沉默气氛。
屏幕上是刚传回伦敦总部的素材粗剪。
没有他惯用的灰暗色调，没有那种阴间配乐，甚至连他最擅长的“通过剪辑制造焦虑”的手法，在这些画面面前都显得苍白无力。
画面里，那个满脸褶子的西北老汉正把水壶递给镜头，背后的草方格象是一张巨大的网，锁住了这条正在咆哮的黄色土龙。
“发不出去。”
爱德华突然把计算机合上，声音有些沙哑。
旁边的汉斯正撕咬着一块羊排，闻言抬头：“什么？”
“总部那边刚才回邮件了。”爱德华从兜里摸出一盒被压扁的万宝路，点燃，深吸了一口，火光照亮了他有些颓丧的脸，
“编辑部说，这素材不符合‘bbc的一贯审美’。
他们问我，为什么没有拍到被强迫劳动的画面？
为什么没有拍到枯死的树苗？
为什么画面色彩这么……鲜艳？”
汉斯动作一顿，嘴角的油渍还没擦干，发出一声冷笑：“鲜艳？这里他妈的紫外线强得能把人晒脱皮，能不鲜艳吗？他们想要什么？让我们给摄象机镜头抹一层煤灰？”
“他们想要那个。”爱德华指了指帐篷外，那片在夜色中模糊不清的沙漠，
“他们想要死亡，想要绝望。
因为只有那样，才能证明那个东方国家是在‘破坏环境’，是在‘透支未来’。但现在……”
他苦笑一声，把烟头狠狠按在沙地里：“现在我们发回去的是希望能见得着的绿色。这不符合剧本。”
顾云不知什么时候走了过来，手里还拎着半瓶当地产的白酒。
他没穿那是外交场合的西装，而是裹着件借来的军大衣，看起来象个刚下岗的保安，但他往那一站，这帮西方记者就不自觉地挺直了腰背。
“剧本不对，那就改剧本。”
顾云把酒瓶放在折叠桌上，发出“咚”的一声闷响。
“史密斯先生，做记者和做人一样，得诚实。”顾云找了个马扎坐下，也不嫌脏，
“我知道你们在担心什么。发了这个，回去不好交差。
不发这个，你们自己良心过不去——哦，假设你们还有那玩意儿的话。”
几个年轻的摄象师尴尬地低下了头。
“其实有个折中的办法。”顾云从兜里掏出手机，亮出那个“蚂蚁森林”的界面，
“你们可以说，这是华国人的‘某种狂热宗教仪式’。无数人在手机上祈祷，然后沙漠就绿了。
听起来是不是既神秘又可怕？符合你们西方观众对东方的刻板印象。”
爱德华愣了一下，随即爆发出一种近乎神经质的大笑。笑得眼泪都出来了。
“顾，你真是个混蛋。”爱德华擦了擦眼角，“但我喜欢这个说法。‘数字时代的绿色宗教’，这标题不错。”
就在这时，不远处的信号塔闪铄了几下。
顾云的手机震动再次传来。
还是那个陌生的号码，还是关于那个“老国王”的消息。
但他没有立刻查看，而是看向这群已经开始动摇的西方媒体人。
“各位，这趟沙漠之旅结束了。”顾云站起身，拍了拍军大衣上的土，
“明天一早，会有车送你们去兰州机场。至于这期节目怎么剪……”
他顿了顿，目光扫过在场的每一个人，眼神清亮得吓人：“你们的镜头可以撒谎，但这片沙漠不会。这里的每一棵树，都在看着你们。如果不怕半夜做噩梦，你们尽管按总部的要求剪。”
说完，他转身钻出了媒体帐篷，走进茫茫夜色中。
直到他的背影消失，汉斯才长出了一口气，感觉那股无形的压迫感终于散去。
他看向爱德华：“真按他说的发？”
爱德华重新打开计算机，看着那个老农的笑脸。
“发。”他咬牙切齿地说道，“去他妈的总部编辑。老子是记者，不是写小说的。这片绿色要是能被剪成黑色，那我就把这台计算机吃了。”
……
顾云回到自己的帐篷，脸上的笑意瞬间消失。
李昂正守着一台军用加密通信终端，满头大汗。
见到顾云进来，他急忙摘下耳机：“司长，确认了。消息源可靠。”
“沙骆驼那边什么情况？”顾云脱下军大衣，里面是一件白衬衫，已经被汗水浸透又风干，贴在身上很难受。
“乱成了一锅粥。”李昂语速飞快，
“老国王突发脑溢血，进了重症监护室。现在利雅得那边全城戒严。那个亲美的二王子正在调动国民卫队，虽然没有明说，但司马昭之心路人皆知。”
顾云坐在行军床上，手指轻轻敲击着膝盖：“那个‘小萨勒曼’呢？就是给我发求救信的那个王储。”
“处境很糟。”李昂调出一份卫星地图，指着波斯湾的一角，
“灯塔国的第五舰队突然宣布在这一海域进行‘自由航行’演习，航母战斗群直接顶到了人家家门口。这是在给二王子站台，也是在逼宫。”
“逼什么？”
“增产。”李昂恨恨地说，
“华尔街那边快顶不住通胀了，急需把油价打下来。
他们威胁王储，必须立刻宣布增产石油，配合灯塔国收割全球，特别是收割我们的工业。如果王储不答应……”
“如果不答应，那他这个王储也就当到头了。”顾云冷笑一声，
“灯塔国这一手玩得溜啊，趁火打劫。老国王一死，换个听话的傀儡上去，石油美元的链条就能锁得更死。”
“司长，那我们怎