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过来。
“白明远死了!就在今晚的慈善晚会上,当众被狙杀!”
老猫的烟掉在了地上。
他一把夺过平板,屏幕上显示着从暗网流出的现场照片。
混乱的舞台,倒在血泊中的白色身影,还有那个在昏暗光线下依旧醒目的荧光“零”字。
“什么时候的事?”老猫的声音发紧。
“三个小时前。媒体还没大规模报道,但地下世界已经传疯了。”
连络员指着屏幕下方不断刷新的信息流。
“有人说狙击距离超过三公里,有人说是职业佣兵干的,还有人说……”
“说什么?”
“说是一只华国雇佣兵小队干的。”
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